DibuArtPoetry

Hoy te vi ...

2011-12-25T22:09:00.000-08:00

Vida a colores
asi van los días
vibrando y sonriendo

Y sueño
cierro los ojos
entrego mi alma

Y veo un angel
que me mira
y me hace estremecer

Me mira
y me hace llorar
me hace suspirar

Quisiera no ser tan sensible
quisiera no soñar
no ver lo que siento
ni sentir que ya no te veo

Hoy te vi
en un sueño
y no hice mas que llorar
por saber que no estás aqui
por querer ya no sentir
por querer ser un simple mortal más
y no percibir semejantes sensaciones
que en verdad me arrancaba la respiracion
me llevaba a un mar profundo
y me ahogaba en lágrimas

Hoy vi ese hermoso ángel
y me di cuenta que éras tú.

Sueños que en el pasado me encandilaban
y me arrancaban las mas tiernas de las sonrisas
ahora solo me degradan
quisiera ya no tener ese don
quisiera en verdad ya no sentir mas nada
pero mi alma sucumbe

Ya será un año que no se nada de ti
un año que mis palabras van al aire
y tengo aun esa llama viva e incandescente
tus ojos los veo en cada sueño
el brillo de mirada lo percibo en cada nota
en todo el vibrar de mi ser

Ya no quisiera soñar
ya no quisiera sentir
pero me ha tocado ser asi
sentir tanto pero tanto
romper toda barrera de tiempo
y sentir algo tan puro
como lo que senti por ti

En dias como hoy
simplemente me inunda y me sobrepasa
me refleja a ti en cada imagen de mi mente
como algo tan dulce
tan angelical
y tan inalcanzable a la vez

Hoy te vi
y en realidad

ya no se que hacer...

Una vuelta más al sol

2011-10-16T23:05:00.000-07:00

(24 junio)

Una vuelta más al sol

Y recuerdo lo que fui

Lo que soñé, sentí y amé

Una vuelta más al sol

Y te recuerdo a ti

Como el ser que más amé

Una vuelta al sol

Y el tiempo del olvido

Ha sido mayor que el tiempo compartido

El tiempo de esconderse

Fue más fuerte que el tiempo de atreverse

Una vuelta al sol

Y el olvido es imposible

Imposible olvidar algo tan puro

Imposible negar un amor de niño

E imposible conciliar el destino

Aceptar el sueño

El sueño de sentirte

Pero no verte

La pesadilla de amarte

Y por instantes odiarte

El sueño de agradecerte

Recordarte , engrandecerte

y amarte

Si amarte

Como el ser más tierno de todos

Que sigue vivo en mi corazón

Que el olvido solo hace avivar mas

Esa pequeña chispa que se encendió en mí

Crece y crece

Y no deseo que esa chispa

Termine por devorarme

Una vuelta más al sol

Y sigo encandilado con esa luz

Con esa mirada de lucero

Aunque se que es un sueño para ti

Un obstáculo o una sombra

La cual debes olvidar o ignorar

Es un sueño

Ya va una vuelta al sol

Y el sueño se aviva mas

Brilla más, y me oscurece más

Me eleva y me sucumbe

Me hace llorar de alegría

Y llorar el más profundo de los pesares

Esta vuelta al sol

Que parece un atardecer

De una intensa luz

Y una oscuridad total

Hace una vuelta al sol te conoci

Esa oscuridad seguirá gobernando

Ese escondite será el mejor guardián

Y éste amor no lo podré olvidar

El vaso

2011-08-18T00:37:00.000-07:00

Frío,
seco,
de hielo,
pétreo

Caliente,
acogedor,
tierno,
dulce

Puede ser un vaso

Plástico, frívolo
momentáneo ... y amargo

Vítreo, transparente
auténtico... y agradable

Cristalino, puro
sensible ... y sobretodo eterno

Uno elige

El agua del que beber
El sentimiento a tener
El vaso a escoger

La vida que a de llevar

Pero sepa usted

Que lo mas importante
Es el agua,
el sentimiento que fluirá en ti
la plasticidad o eternidad que albergará tu ser

Ese vaso que tanto buscas
o que tanto deseas encontrar
puede estar en tus propias manos
que aunque cercanas, parecen lejanas;

O en las manos de un gran ser,
que aunque lejano,
puede estar en tu permanente recuerdo,
y saciar tu sed

O en tu propio corazón

Y si encuentras un verdadero vaso
cuidalo y presérvalo,

sabes bien que el cristal se puede romper
lo puedes reparar eso si,

otras manos no volverás a tener
pero podrías vivir sin ellas

pero sin corazón
no hay vaso que valga
aunque sea de cristal!

El silencio

2011-08-13T01:34:00.000-07:00

El silencio es, por definición, lo que no se oye. El silencio escucha, examina, observa, pesa y analiza. El silencio es fecundo. El silencio es la tierra negra y fértil, el humus del ser, la melodía callada bajo la luz solar. Caen sobre él las palabras. Todas las palabras. Las palabras buenas y malas. El trigo y la cizaña. Pero sólo el trigo da pan.

Jose Saramago

2011-07-16T11:19:00.000-07:00

Una vuelta al sol

2011-06-24T01:17:00.000-07:00

crece y crece

El niño y el mar

2010-12-29T15:05:00.000-08:00

Ah, mar, ¡cómo te quiero!
¡tan azul como el cielo!

En mis pequeñas manos
te quisiera tener,
aunque un hombre me dijo
que eso no puede ser.

Pero dijo mi madre
que no hiciera caso,
que hay hombres que no saben
que en tan pequeñas manos
todo puede caber..

Cómo quiero a mi madre!
Ella sabe cosas
que algunos de los grandes
olvidan al crecer.

(De: Luis Estoico)

Follow your Heart

2010-11-28T22:03:00.000-08:00

Love is the only reason to be here!

El ultimo suspiro

2010-02-15T18:14:00.000-08:00

Vámonos, vámonos, rápido, les dije, es tarde, todos los viajeros van a salir, perderemos el bus. En realidad era muy temprano, las 4.45am, el cielo despejado y algunas estrellas arriba. La palabra vámonos resonaría como un eco todo el día.

Corrimos, ellas más que yo, había casi 200 personas en la estación y solo 200 podíamos subir a la cumbre. Ese número lo teníamos grabado por un buen tiempo. Esperamos, pero no desesperamos. Se podía notar fácilmente que algunas personas por condición física no subirían a la cumbre, entre ellos algunos niños y personas de mayor edad, incluso se quedarían unos días más para reponerse del cansancio; los mochileros, en cambio, iríamos al encuentro de nuevas aventuras.

Los últimos serán los primeros.

Ahí vienen los buses! Lo percibimos por las luces que se acercaban desde el río. Bajaban unas 20 luces, parecía un gran tren, pero no, el tren de retorno no nos preocupaba por ahora, queríamos estar el mayor tiempo posible en la cumbre.

Tomamos unos de los tantos buses y comenzamos a ascender, con esa sensación típica de que vas a presenciar algo realmente maravilloso, místico y espectacular, la cumbre aparecía y desaparecía detrás de las curvas y de las nubes, oh no, perdón no había ni una sola nube, nada, era una simple ilusión óptica, siempre pero siempre las nubes dominan esta maravillas, pero hoy era un día de excepción y lo íbamos a comprobar.

Llegamos a la última estación y a la bendita cola, esa de aquellas que dices, nunca más volveré a hacer una cola en mi vida, bueno, para algunos serviría de entrenamiento para controlar la ansias y la desesperación, unos cuantos minutos no te puede alterar, varios días, seguro que si. En fin, hora de probar suerte, nos tocó los números 176, 177 y 178, podíamos ir a la cumbre, nos salvamos por unos minutos! Cuando te toca, te toca.

Y comenzó, quizás, las horas más fabulosas que uno pueda experimentar en éste planeta, la naturaleza en todo su esplendor, ninguna nube sobre la ciudad, el sol que aparecía y se ocultaba otorgando sombras indescifrables, sonidos lejanos de ríos apacibles, en apariencia, y de aves e insectos curiosos. Y sobretodo, estar en un lugar sagradísimo, esencial, perfecto y eterno, que hace notar la ruina y la miseria del mundo en que vivimos. Y pensar que algunos llaman a este lugar ruina, bueno el tiempo es sabio y hará notar la verdad, quizás en muchos años o tal vez en unas horas, cual es la verdadera ruina mundana, quien sabe.

Primer suspiro

La cumbre en todo su esplendor, la naturaleza desbordante y las imágenes hermosísimas, sobretodo por la ausencia de humanos, éramos solo unos pocos, la manada de turistas aún estaba comiendo caviar en sus trenes de lujo, atravesando poblados andinos olvidados por milenios, que sobreviven ante la indiferencia de sus visitantes de vidrio. Bueno, nosotros éramos viajeros, los que caminamos, sudamos,trepamos, escuchamos y percibimos cada palabra que la madre tierra nos expresa. Felizmente. Así debería ser siempre, la ciudad merece descansar de toda esta multitud plástica y vacía, espero que algún día se cumpla, que el Sol nos escuche, por favor.

Y el Sol escuchó nuestras plegarias, bueno una de ellas, la primera, que no llueva hoy! No llovió, ni una sola gota sobre nosotros en el transcurso del duro ascenso, el vertical, el que te lleva luego de varios suspiros al pleno cielo. Vamos, vamos, era la constante, el cielo te espera, el centro de todo está cerca, lo que has buscado toda tu vida está a algunos escalones tuyos, no te rindas. Era impresionante, no podías explicar tu cansancio, tu sudor, ni el sudor de las personas que construyeron esto aquí, si justo aquí, en medio de los abismos, de la inmensidad. No lo podíamos comprender, tal vez en unos días obtendríamos las respuestas.

Algún suspiro

Llegamos, solo quedaba contemplar, observar y sentir. Lo perfecto e inmenso del lugar, lo inexpugnable e indescifrable, no hacía falta alas para volar, estábamos en la cima de todo, en la cumbre. El tiempo ya no es importante medirlo aquí, no es relevante, solo quedaba sentir el viento y el sol en tu rostro y volar, volar muy lejos, sin que nada ni nadie te detenga. El sonido del tambor ayudaría en ello y el resonar de las montañas sería el eco perfecto. Sólo se escuchaba una palabra: “ quédate!”

Ésta palabra aun retumba en medio de mis suspiros

Si, siempre me quise quedar, jamás he querido irme de aquí, siempre sentía algo que me atrapaba, un espíritu que me envolvía y me ponía melancólico, esta vez no fue la excepción. Pero me fui, otra aventura me esperaba, tenía que ir abajo, a las entrañas de la montaña, al oculto y oscuro mundo subterráneo. Descender a éste mundo fue dificilísimo, aquí todas las mochilas con las que tienes que cargar en la vida, pesan. Aunque, la verdad, los paisajes, aromas y sensaciones fueron espectaculares, solo una decena de personas nos atrevimos a ésta travesía. Valió la pena, comprendimos al fin, la esencia de este lugar, la conexión entre los elementos naturales y el espíritu humano, la completa armonía.

El círculo se había cerrado. Una de las conversaciones que más recordaré en mi vida, con unas personas a las que yo llamo “esenciales”, muy arraigados a su ser y su existencia, que comprendían su esencia dentro del mundo natural, muy conscientes del mundo en que vivíamos: una ruina de mundo. Si, lo único esencial era el lugar en el que estábamos, un lugar eterno y majestuoso. Lo demás, ciudades y seres, trenes y hoteles, turismo y lucro, todo tenía fecha de vencimiento, la única interrogante es saber cuando. Cuando se irá abajo el mundo moderno, cuando por fin nos daremos cuenta de lo eterno. En que momento ocurrió esto? Como es posible que de ésta maravilla divina hayamos pasado a ésta miseria humana. La respuesta la tenía la naturaleza

Y el Sol respondió

Caminamos de retorno desde el mundo subterráneo, el Templo de la Luna hacia la ciudadela de Machu Picchu la tarde del sábado 23 enero del 2010, exhaustos pero muy felices, después de haber estado al inicio del día en la cumbre del Huayna Picchu. Presenciaríamos algo que no ocurría hace mas de 50 años por aquí, un suceso por el cual habíamos suplicado interiormente: NO HABÍA GENTE! La primera impresión, fantástico, toda la ciudadela para nosotros, seguíamos absortos y anonadados, disfrutando de éste privilegio entregado a pocos. Recorrimos cada rincón, cada camino, cada piedra, cada sombra, cada árbol con la única preocupación de que esto nunca termine, y desde luego, nunca terminó, porque vive en los más fascinantes de mis recuerdos.

Así anduvimos, toda la tarde, disfrutando de los pocos rayos de sol y de la limpieza de la vista panorámica del lugar, solo de vez en cuando llegaba la interrogante: que habrá sucedido? Pero ni bien nos cuestionábamos, la naturaleza se encargaba de deleitarnos y hacer olvidar nuestras preocupaciones. Se asomaron las primeras gotas de lluvia y muchos se asustaron, sabían que en los días previos había ocurrido un diluvio en ciudades cercanas, y tenían temor de aquello. Nos quedamos unos pocos, los que interpretamos bien las señales. Un evento sin igual iba a ocurrir, solo había que esperar. Y sucedió, comenzó el diluvio en todo alrededor, nubes muy grises y amenazantes llenaban el horizonte, pero nosotros no recibimos tal diluvio, la ciudadela permaneció soleada, con un aura divina nunca antes vista.

El cielo se iluminó por completo, descendieron ocho espectaculares y majestuosos arco iris uno a continuación de otro, los mas brillantes jamás vistos, la pequeña visual de la tecnología moderna no alcanzaba a perpetuar éstas imágenes y éstos colores. Boquiabiertos solo atinábamos a deleitarnos y agradecer semejante evento natural. Era el elemento que faltaba, la bandera de los cielos, el símbolo de los eternos. Iluminó nuestro camino hasta el final de aquel día.

Hora de despedirse, ahora más que nunca no me quería ir, comprendí todos y cada uno de los enigmas, de aquel lugar y los propios de mi espíritu. Todo perfecto, plenitud total, un adiós eterno, permanecí clavado en la montaña, no me podía mover. Nunca imaginé que sería yo una de las últimas personas en visitar Machu Picchu.

Vámonos, vámonos, vámonos, dijeron mis compañeras. Por supuesto no me quería ir. Despídete de TU lugar, ya podrás regresar me decían. En fin. Tomé uno de los últimos buses, con toda la melancolía encima, pero con la sonrisa dibujada en el alma. El mundo en ruinas, el mundo moderno nos esperaba. Seis de la tarde y comencé a dudar, cerca de diez buses subían hacia Machu Picchu, que raro, pero si no había nadie allá arriba. Solo alcancé a escuchar: “Tenemos que evacuar a los del Hotel”. Permanecí en silencio, no quería alarmar a mis compañeras, pero unos metros más abajo ya todo era evidente.

El Río Sagrado de los Incas comenzó a tomar venganza, con una furia inusitada en estos lugares, con un color marrón muy oscuro, emitía vapores cafés debido a semejante presión, traía consigo árboles enteros, piedras del tamaño de un carro y demás escombros. Se desbordaba por un lado y golpeaba por otro, completamente enfurecido. Bajamos del bus y solo atiné a hacer una cosa, ir al malecón y documentar este evento. Asome la mirada por debajo y sentía como se remecía el piso, con un ruido espantoso y ensordecedor. Vámonos, vámonos esto va a desaparecer. Unas horas después se cumplirían las palabras, el malecón estaría hecho polvo.

Fuimos a cenar a Aguas Calientes, el pueblo más codicioso y desordenado del hemisferio, donde el agua y las buenas intenciones tienen un alto costo en dinero. Una cena dentro de todo agradable, hasta la hora de pagar, nos querían estafar, en fin, sería la ultima cena del pueblo, de aquí en adelante ya no habrá foráneos a quien engañar, es hora que ustedes puedan comer su dinero, eso si les sobra. Ya es tiempo de salir de aquí, quiero estar en ese tren de retorno ahora mismo les dije y para allá fuimos.

Por Dios! Que hace tanta gente en la estación ! Que ha sucedido? Un puente en Cusco se ha caído, no hay trenes, todo el día no ha llegado ningún tren, alcancé a escuchar en el aire. Todo comenzó a tener relación. Esperamos unos minutos, de ahí volvimos a interrogar. A que hora llegará el tren? En 3 horas y solo hay un tren, nos respondieron. Pero no puede ser! Aquí hay como para llenar cuatro trenes, dije. Bueno, se hará por orden de prioridad. Y cuál es la prioridad? Los tickets más caros van primero. Maldición, teníamos los más económicos. Muchos ancianos y niños estaban durmiendo en la estación, desde las primeras horas del día, ellos se quedarán, ellos no importan para los bolsillos de éstas personas, tienen el ticket más barato.

Sucumbimos, nos sentamos a improvisar un pequeño cobijo para poder descansar y dormir un poco hasta que llegué el bendito tren. Solo quedaba pensar, cuanto tiempo mas esperaremos, que puente se habrá caído, nos iremos caminando por Santa Teresa en todo caso y de ahí tomamos un bus. Esto lo dije en voz alta y me callaron al instante. Santa Teresa se está inundando. Volví a pensar. No, no, no puede ser, aquellos argentinos esenciales con los que conversé en el Templo de la Luna iban a ir caminando por ahí, no querían pisar este inmundo pueblo, va contra sus principios, que será de ellos, dije. Hasta ahora no lo sé.

Algunos de los viajeros del Huayna Picchu desertaron, estamos muy cansados –decían-ya mañana tomaré otro tren; y bueno yo iré caminando por los rieles del tren, mañana sale mi vuelo, total no hay trenes que puedan arrollarme, tengo que estar en Cusco como sea, dijo una argentina. No había trenes, pero había mucha agua. Así poco a poco se fueron algunos, pero aún así, los que quedábamos podíamos llenar fácilmente tres trenes o más. Esto no está para nada bien. Dentro del embarque del tren ya había muchísima gente incluyendo los del Machu Picchu Hotel, ellos tenían la prioridad. Hasta que finalmente, 3 horas después, se escuchó el sonido del último tren de Machu Picchu, era todo o nada, lo amaríamos o lo odiaríamos.

Sucedió lo esperado, prioridad, la plata. Fucks, ajos y cebollas por doquier, muchos idiomas, una misma expresión: impotencia. Gritos y demás, hasta que el salvajismo necesario marcó un camino para salir. Un grupo de cusqueños habían roto las vallas de seguridad, reducido a los guardias y gritaron al unísono: vámonos, ¡corran! Dudé por un segundo pero mis piernas ya estaban muchos pasos adelante, corrimos hacia el embarque y golpeábamos cada puerta de los vagones del tren para poder entrar, todo estaba lleno, los guardias aseguraban las puertas, pero no las ventanas. Nada, no podíamos entrar, éramos tres, nos teníamos que dividir, giraba hacia la derecha y veía a muchas personas encerradas en el preembarque, golpeaban el vidrio para poder salir. No sé si lo lograron. Trepar a la locomotora, imposible, hasta que vi una pequeña rendija tan delgada como mi contextura en la puerta del primer vagón, solo así pude entrar. Llamé a mis amigas, ¿pudieron entrar?. Si, si pudimos, estábamos a salvo. Mi conciencia no me iba perdonar nunca el hecho de que ellas se hubiesen quedado varadas en la estación una semana entera.

Una vez dentro, el cansancio eterno se vino encima, solo escuchaba frases sueltas en varios idiomas, personas que se quejaban de ir paradas o dobladas, en fin, podíamos llegar a tiempo a nuestra próxima aventura, esa era nuestra mayor preocupación, no éramos concientes de lo que sucedía fuera del vidrio. Llegamos a Ollantaytambo, caminamos con la última fuerza al hospedaje ya reservado, dimos un suspiro y dormimos como nunca. Que habrá sido de los que se quedaron, ya mas tarde regresarán a Cusco y seguiremos conversando, fue lo ultimo que recuerdo de aquel sueño.

Jamás sucedería, desayunamos en el mercado y nos dirigimos hacia Urubamba. Y sucedió un hecho de lo que tanto me quejaba, estaba yo, en una ventana de vidrio, presenciado cual espectador privilegiado como el río sagrado seguía vengándose, se llevaba las casas de adobe a su paso, los cultivos, los animales y quien sabe que más. Estaba en una cápsula, no podíamos hacer nada por aquellos pueblos de montaña olvidados. Decidimos regresar a Cusco por Chinchero, esa ruta es la más alta y la más segura. Desde la cúspide de ésta carretera se podía presenciar como se inundaba Urubamba y Yucay, nos salvamos de nuevo.

El último suspiro

Perdí el vuelo, se inundó el aeropuerto, escuché nuevamente el eco: “¡David quédate!” Me quedaría por un día más, fui al centro de Cusco con mis amigas a caminar y en una agencia nos enteramos de todo. ¿Ustedes estuvieron el sábado en Machu Picchu? Si, ¿que sucedió? Pues bien, ocurrieron seis huaycos a lo largo de la vía del tren, a las 2 am, ustedes se salvaron por poco, han tenido suerte, su tren pasó por ahí a la una. Suspiré de nuevo. El guía nos mostró un video de cómo se inundó Santa Teresa y algunas fotos del riel, bueno, lo que en vida fue. El camino inca, el prostituido, colapsó, una argentina falleció. Aguas Calientes está aislado, quizás por meses. Y el malecón? Ya no existe, las casas contiguas se están derrumbando. Comencé a enumerar los lugares donde estuvimos. El puente Pisac, se cayó, el puente de Ollantaytambo, es historia, Yucay, inundado, Lucre, desapareció, el restaurant de Urubamba, inundado, Aguas Calientes, en peligro de desaparecer, a los viajeros y turistas los evacuarán en helicóptero. Y finalmente…Machu Picchu, no, ahí no pasó nada, Machu Picchu es eterno.

Caminé desorbitado, sólo, con lágrimas en los ojos, tanta suerte es imposible, ¿qué mensaje me quiere dar este lugar? No puede ser, lugares en donde estuve y fui tan feliz, ya no existen; ver a las personas, las verdaderas, las de aquí, sufriendo como nunca, ante un evento global que no es su culpa, sin poder ayudarles, simplemente descorazona.

Pero también estaba mi falsa seguridad, tenia que regresar al mundo moderno, en el que nací, y lamentablemente lo hice. Tomé el vuelo al día siguiente, asomé la mirada por debajo y solo veía agua, me sentí inmensamente conmovido. “Quédate a ayudar” resonó en mi ser y lloré.

Haber sido el último visitante de Machu Picchu, haber tomado el último tren de retorno, haber escapado en el último momento es quizás un privilegio y lo agradezco, por siempre y para siempre, gracias.

Sin embargo, la palabra “quédate” permanecerá grabada por mucho tiempo en mi vida, aparece a cada suspiro y a cada añoranza, como una espina que se hunde más y más. Tan solo espero, de todo corazón, que está palabra no este presente…. en el día de mi último suspiro

Felices Fiestas

2009-12-23T09:10:00.000-08:00

Sueña..
Vuela y persigue tu felicidad
El sol guiará tu camino
Sueña…
Y los sueños te perseguirán a ti !!!
La vida te espera!

Tell Me It’s A Dream

2009-10-18T21:57:00.000-07:00

By a grove of ash slowly flows a stream,
Following me hauntingly even in dream.
The eddying of water surrounding the stones,
Soothing the aches and pains from out of my bones.
Mine is a wanting for peace, perfect peace,
I find it here in nature’s own sweet masterpiece.
The sounds of rippling waters is music to my ears,
Washing away all of my imaginary fears.
Warmed by the gentle sun shining on my face,
Watching a spider spinning threads of fine gossamer lace.
No loud noise to interrupt my reverie so sweet,
Rendezvous with the past, future perhaps to meet.
Far away the cooing of a turtle dove,
Singing of it’s never ending love.
High in the sky the lark in full song,
I am at peace with the world nothing is wrong.
Join me by the ash grove and that slow moving stream,
Listen to Nature, and then tell me it’s a dream

George B. Shaw

Un cafe..en Cusco

2009-08-20T08:18:00.001-07:00

Ellos, los otros, yo mismo, pasamos y relatamos lo que hay que contar antes de dejar sitio a una nueva historia, mejor o peor que la anterior, pero es la siguiente. Que venga alguien a decirme que es insensato vivir de pasada y yo le demostrare, a traves de alguna historia real-maravillosa, que mas bien lo es su vida si es que esta cimentada en la busqueda del poder, la imagen, la plata. Prefiero estar perdido en un laberinto lleno de caminos que no van a ninguna parte, que pensarme en la gran ruta hacia al triunfo, sin desvios ni senderos laterales. Quien sepa entender lo que ahora mismo veo y siento aquí en este CAFE de la ciudad del Cusco, un martes por la mañana, sin saber muy bien que vendra pero intuyendo que sea lo que fuese dejara huella en MI, la evidencia de que algo diferente ocurrio HOY, ese sera bienvenido a mi mesa y podra quedarse a tomar el cafe conmigo, o si lo prefiere, se embriagara, de pronto conmigo tambien, ya se vera. Ahora debo llamarte, hay mucho que vivir en este viaje de la vida que acaba de comenzar

Pablo+Anna: La Vuelta al Mundo en 10 Años

2009-06-19T22:56:00.000-07:00

Extraido del blog de viajes de Pablo y Anna: La vuelta al mundo en 10 años

http://viajeros4x4x4.wordpress.com/

Así comienza el libro. Y la historia de La Vuelta al Mundo en 10 Años

Siempre ocurre más o menos lo mismo: cuando uno se acostumbra al ritmo de las vacaciones suena un teléfono o una llamada de Dios, Allah, Jehová o la conciencia proclamando que hay que volver a trabajar. A veces es el mismo pipipí de tu móvil lo que te despierta en un lugar extraño que comenzaba a hacerse habitual. Pero no, tu teléfono está apagado, lo prometiste.

Igual te sobresalta y en un acto reflejo digno de un perro fiel tu mano se abalanza al bolsillo. En ese instante, mientras tanteas la realidad pringosa de tu protector solar, un segundo, el mundo se hace pedazos. Todo se tiñe de gris, Hiroshima en la cabeza.

Entonces un regusto amargo y demoledor similar a la bilis tiñe la punta de tu lengua. Y recuerdas que ésta no es tu vida, que no vives entre palmeras ni tienes arena en el jardín, que sólo estás de vacaciones. Y murmuras un insulto que se confunde con la respuesta insulsa del propietario del jodido teléfono. No importa cómo haya respondido, yes, salam, aló, hola o diga, da igual el acento: estés lejos o cerca, has vuelto.

Esta vez, lo que disparó la acidez fue encontrar la segunda parte de un pasaje de avión que curiosamente estaba a mi nombre. Había llegado a Johannesburgo porque era el destino más barato hacia una región desconocida y un atasco de casualidades me llevaron hasta Martin, un suizo con rasta dreads que acababa de atravesar África en un Land Rover destartalado. Él buscaba gente dispuesta a compartir la gasolina y algunos dólares. Yo necesitaba sorprenderme.

Era 1999. Se acercaba el fin del milenio según los cálculos de uno de los matemáticos de Gregorio XIII, un papa que hace algo más de cuatro siglos bautizó el calendario más civilizado del mundo. En la calle el ambiente era de curiosidad afectada. La gente se había separado en dos bandos: los que estaban a favor y los que estaban en contra de la trascendencia de los años que terminan en muchos números redondos. Discutían, sí, pero al rato todos olvidaban sus diferencias y se ponían a planear la fiesta más grande de la historia.

Los únicos que parecían preocuparse eran las empresas y los gobiernos, temían que todos los ordenadores dejaran de funcionar al pasar del año 99 al año 00, la nada. Y todas las deudas, todas las operaciones, toda la riqueza y beneficios acumulados durante años desaparecieran en un segundo histórico. Abracadabra, parecía un chiste.

En los medios, pocos profetas, videntes y tiradores de cartas pronosticaban el fin del mundo ya que no era redituable. Eso de ves, yo tenía razón, se acabó el mundo no iba a funcionar. A esa altura ya no tenía dudas, las hormonas del planeta estaban revolucionadas y, lo más áspero de todo era que… a mí me daba igual.

A fines de julio había huido al sur de África aprovechando mi mes de vacaciones y una baja extra de quince días por problemas mentales. Mi cabeza ya no funcionaba bien. No estaba en lista de espera para entrar en un psiquiátrico, no, sólo me cuestionaba el sentido de las normas aceptadas como inevitables. Hay que trabajar, hay que tomar cada mañana el bus a la misma hora. O conducir en medio de un atasco, escuchando siempre la misma radio, con la misma cara de museo de cera. Hay que pagar la luz, el gas, el teléfono, el agua, los pañales, la escuela de los hijos, la hipoteca o el alquiler. Hay que entrar a la oficina con la primera luz del día y salir cuando se esté poniendo el sol. Es normal, la vida es así. ¿Escapar? Bebe Coca Cola y el mundo se convertirá en una fábrica de felicidad.

Los tipos de Atlanta deben haber reemplazado la cocaína por ácido lisérgico.

Sí, yo trabajaba en el maravilloso mundo de la publicidad. Hacía anuncios, desarrollaba ideas que te ayudaban a elegir la mejor cerveza, el coche que se adaptaba mejor a tus necesidades, el hotel con los mejores servicios. Me podría haber dedicado a la poesía, pero esto pagaba mejor y mi trabajo salía publicado y era visto por cientos de miles de personas. Mea culpa. En mi descargo debo decir que nunca hacía exactamente lo que me pedían. Debía contar historias en pocas palabras pero mis textos siempre eran demasiado largos. Utilizaba palabras raras, metáforas con acentos extranjeros y, de vez en cuando, dejaba caer alguna propuesta estrafalaria. Últimamente me había empecinado en encontrar la manera de colar una protesta callejera dentro de las campañas. Tomates kamikaze suicidándose contra el suelo para no caer en el viejo concubinato con la lechuga, un okupa cubierto de piercings en el anuncio hipotecario de un banco respetable y hasta frases satánicas disimuladas en los textos para una ginebra verde. Sin duda, comenzaba a volverme loco.

Lo que menos necesitaba era juntarme con otros fugitivos. A pesar de sus dreads, el suizo Martin parecía un tipo bastante cuerdo. Pero precisábamos uno más, un tercer socio o socia de ruta con quien compartir los gastos. Y eso era un problema. Casi todos los que dormían en el albergue viajaban acompañados. Muy pocos se otorgaban la libertad de moverse solos, de olvidar esa cadena refinada llamada planes y cambiar su destino en cinco minutos. Viajar para perderse. Entre los que andaban solos había unos cuantos sospechosos de haber sido abandonados por sus propios amigos.

- Inga, se llama Inga y habla poco inglés –la presentó Martin mientras desplegábamos sobre la tierra un mapa Michelin, gastado y recosido con cinta adhesiva, que ocupaba tanto como una Biblia. –¿Vamos hacia Harare?

Inga era una alemana normal, ni bonita ni fea, que trabajaba como enfermera en un pueblito cerca del mar Báltico. Ahí arriba, donde siempre hace frío. Sabía dar inyecciones intramusculares y endovenosas, tomar el pulso en la vena carótida y se había acostumbrado a cambiar los pañales de abuelitos que estiraban una mano para acariciarle un pecho.

Todo funcionó hasta que salimos a la ruta. Entonces descubrimos que Inga sufría ataques de ansiedad cada vez que se daba cuenta que estaba en un camino perdido de África. Lejos de cualquier aeropuerto. Lejos de su embajada y del hospital de su seguro médico internacional. Podía ocurrir ante la visión repentina de una pandilla de babuinos corriendo como perros por un arcén arbolado, ante una reunión de amas de casa negras frente a un colmado a punto de derrumbarse o durante un control de carretera. Esto era especialmente peligroso, sus nervios nos convertían en sospechosos de cualquier cosa: subversión blanca para derrocar un gobierno negro, inmigración ilegal y hasta tráfico de estupefacientes. Pensar en la prisión empeoraba aún más su ansiedad.

Para tranquilizarse, comenzó a morderse las manos. Pero no se detuvo en el mordisqueo inocente, no. Inga se mordía las manos hasta que la sangre brotaba densa, oscura, cansada, reencontrada. Entonces buscaba su botiquín y se curaba.

Inga se quedó con las manos vendadas en las cataratas Victoria. Fue un trueque de cromos escolar: “te cambio una alemana rara por un japonés reservado”. Takayuki era pequeño, silencioso y también viajaba solo. Su objetivo era cruzar África en patinete, motivo suficiente para que sus mejores amigos no tuvieran que inventarse excusas para ir de vacaciones a las playas de Okinawa. Llevaba zapatillas cuatro tallas más grandes, y milagrosamente aún no había sido atropellado por un camión. Pero todo llega, todo camionero tiene derecho a su minuto de fama en la prensa amarilla.

En esas pocas semanas africanas pasaron cosas extraordinarias para un oficinista cualificado: desenterré huesos de ballenas en playas deshabitadas y ascendí dunas enormes en el desierto; aprendí a caminar desarmado entre leones y elefantes y observé desde abajo las burbujas verdes de los rápidos del río Zambeze, que buscaban atraparme en sus huracanes de agua. Siguiendo huellas arañadas a la selva y senderos de arena blanda llegué a creer que era libre. Pero no, cinco semanas más tarde, en Windhoek, Namibia, metí la mano en el bolsillo equivocado y recordé que esa no era mi vida real. Que sólo era una vida prestada, vacaciones.

Volví al reino animal de Barcelona enjaulado en el asiento de un avión, entre una mujer melancólica y un vendedor de filtros de agua que hablaba compulsivamente. Acababa de terminar una semana de aislamiento en un país donde no entendía a nadie. Yo era su oído, el dummie con quien practicar el discurso de satisfacción por el buffet de su hotel-casino en Sun City y el safari entre las prostitutas negras de Johannesburgo. Eso sí que era peligroso, repetía, no esas mariconadas de tours para ver animalitos salvajes. El hombre no se cansaba. Cuando comenzó la película me puse los auriculares y bajé el volumen a cero, dispuesto a enfrentar lo que me revolvía las entrañas. El retorno a mi vida real, no demasiado distinta a la vida del vendedor de filtros de agua.

Saqué el papel arrugado que llevaba en un bolsillo desde Harare y volví a leer: La vida es todo aquello que nos pasa mientras hacemos planes. La frase era de un tipo de boca muy grande llamado John Lennon, a quien habían matado de un tiro una inesperada tarde soleada. El show ha terminado. Yo tenía una habitación empapelada de mapas, libros y revistas que me llevaban hasta el fin del mundo sin moverme de casa. Quería llegar a todos esos paraísos, pero ‘un día de estos’, ‘todavía no’ y ‘en unos años’ se habían convertido en las excusas favoritas para evitar el compromiso que implica hacer realidad los sueños.

Cuando abrí la puerta de mi apartamento hipotecado supe que tenía que irme. Al otro lado estaba la vida de un extraño con trabajo estable, rutinas, obligaciones y televisor. Quedarse era tomar el camino de la seguridad, y eso significaba comenzar a envejecer. Debía reinventarme, ya había enterrado la vida que mi familia esperaba que viviera, ¿por qué no volver a hacerlo y matar la vida que uno supone que va a vivir? ¿Por qué no comenzar de nuevo?

Esa noche, después de dos horas de olernos y hablar sobre ese mes y medio que habíamos vivido separados, le confesé a Anna que no le había traído ningún recuerdo del viaje. Que sólo podía ofrecerle unas palabras envueltas, cargadas de un veneno dulce.

- ¿Quieres venir a dar la vuelta al mundo conmigo?

(Extracto del libro HASTA EL FIN DEL MUNDO)

HARE KRISHNA !!

2009-06-14T20:33:00.000-07:00

Hombre preso que mira a su hijo....

2009-05-29T12:15:00.000-07:00

Hombre preso que mira a su hijo - Mario Benedetti

Increible...uno no siempre hace lo que quiere...pero tiene derecho a hacer lo que no quiere
Poema muy sensible...

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar
una cosa es morirse de dolor
y otra cosas morirse de verguenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá
pero no olvides

Benedetti

Que precio tiene la bondad....

2009-05-25T22:43:00.000-07:00

Desazón!!

Cuanto más deberé esperar

Sofocante sol

a esta edad...

....

El carretero- Jazz en Mancora

2009-05-25T08:00:00.000-07:00

Fascinante....Que delicia vivir asi

Una gran cancion cubanita!

Stand by me

2009-05-25T07:45:00.000-07:00

Quedate aqui...

Ésta canción resume toda la experiencia vivida éstas últimas semanas, mucha energía, misticismo, entrega, confianza, afán de explorar, conocer...

La energía de Moray, la ceremonia Krishna, el concierto de Reggae, la pizza!!, la vet food ( increible ) , el barranco, el Km 0, tipón, el djembe, el unipersonal!!, la paz!!

Proporción Divina en el Arte

2009-05-05T00:13:00.000-07:00

Durante los últimos siglos, creció el mito de que los antiguos griegos estaban sujetos a una proporción numérica específica, esencial para sus ideales de belleza y geometría. Dicha proporción es conocida con los nombres de razón áurea ó divina proporción. Aunque recientes investigaciones revelan que no hay ninguna prueba que conecte esta proporción con la estética griega, esta sigue manteniendo un cierto atractivo como modelo de belleza.

Matemáticamente nace de plantear la siguiente proporcionalidad entre dos segmentos y que dice así: "Buscar dos segmentos tales que el cociente entre el segmento mayor y el menor sea igual al cociente que resulta entre la suma de los dos segmentos y el mayor"

Sean los segmentos:
A: el mayor y B el menor, entoces planteando la ecuación es:

A/B =(A+B)/A

Cuando se resuelve se llega a una ecuación de 2do. grado que para obtener la solución hay que aplicar la resolvente cuadrática.

El valor numérico de esta razón, que se simboliza normalmente con la letra griega "fi" es:

Los griegos de la antigüedad clásica creían que la proporción conducía a la salud y a la belleza. En su libro Los Elementos (300 a. C.), Euclides demostró la proporción que Platón había denominado «la sección», y que más tarde se conocería como «sección áurea». Ésta constituía la base en la que se fundaba el arte y la arquitectura griegos; el diseño del Partenón de Atenas está basado en esta proporción. En la Edad Media, la sección áurea era considerada de origen divino: se creía que encarnaba la perfección de la creación divina. Los artistas del Renacimiento la empleaban como encarnación de la lógica divina. Jan Vermeer (1632-1675) la usó en Holanda; pero, años después, el interés por ella decreció hasta que, en 1920, Piet Mondrian (1872-1944) estructuró sus pinturas abstractas según las reglas de la sección áurea.

También conocido como la Divina Proporción, la Media Áurea o la Proporción Áurea, este ratio se encuentra con sorprendente frecuencia en las estructuras naturales así como en el arte y la arquitectura hechos por el hombre, en los que se considera agradable la proporción entre longitud y anchura de aproximadamente 1,618. Sus extrañas propiedades son la causa de que la Sección Áurea haya sido considerada históricamente como divina en sus composiciones e infinita en sus significados. Los antiguos griegos, por ejemplo, creyeron que el entendimiento de la proporción podría ayudar a acercarse a Dios: Dios «estaba» en el número.

Sin duda alguna. es cierto que la armonía se puede expresar mediante cifras, tanto en espacios pictóricos o arquitectónicos, como en el reino de la música o, cómo no, en la naturaleza. La armonía de la Sección Áurea o Divina Proporción se revela de forma natural en muchos lugares. En el cuerpo humano, los ventrículos del corazón recuperan su posición de partida en el punto del ciclo rítmico cardiaco equivalente a la Sección Áurea. El rostro humano incorpora este ratio a sus proporciones. Si se divide el grado de inclinación de una espiral de ADN o de la concha de un molusco por sus respectivos diámetros, se obtiene la Sección Áurea. Y si se mira la forma en que crecen las hojas de la rama de una planta, se puede ver que cada una crece en un ángulo diferente respecto a la de debajo. El ángulo más común entre hojas sucesivas está directamente relacionado con la Sección Áurea.

En arte y la arquitectura también se han usado con extraordinarios resultados las famosas propiedades armoniosas de a Sección Áurea. 1 las dimensiones de la Cámara Real de la Gan Pirámide se basan en la Sección Áurea; el arquitecto Le Corhusier diseño su sistema Modulor basándose en la utilización de la proporción áurea, el pintor Mondrian basó la mayoría de sus obras en la Sección Áurea: Leonardo la incluyó en muchas de sus pinturas y Claude Dehussy se sirvió de sus propiedades en la música. La Sección Áurea también surge en algunos lugares inverosímiles: los televisores de pantalla ancha, las postales, las tarjetas de crédito y las fotografías se ajustan por lo común a sus proporciones. Y se han llevado a cabo muchos experimentos para probar que las proporciones de los rostros de las top models se adecuan más estrechamente a la Sección Áurea que las del resto de la población. lo cual supuestamente explica por qué las encontramos bellas.

Luca Pacioli, un amigo de Leonardo da Vinci al que conoció mientras trabajaba en la corte de Ludovico Sforza, duque de Milán, escribió un tratado crucial sobre la Sección Áurea, titulado De divina proportione. En este libro, Pacioli intenta explicar el significado de la Divina Proporción de una forma lógica y científica, aunque lo que él creía era que su esquiva cualidad reflejaba el misterio de Dios. Esta y otras obras de Pacioli parece que influyeron profundamente a Leonardo, y ambos se convirtieron en amigos inquebrantables, trabajando incluso juntos sobre problemas matemáticos. El uso de la Sección Áurea es evidente en las obras principales de Leonardo, quien mostró durante mucho tiempo un gran interés por las matemáticas del arte y de la naturaleza. Como el brillante Pitágoras antes que él, Leonardo hizo un estudio en profundidad de la figura humana, demostrando que todas las partes fundamentales guardaban relación con la Sección Áurea. Se ha dicho que la gran pintura inacabada de Leonardo, San Jerónimo, que muestra al santo con un león a sus pies, fue pintada en un intencionado estilo para asegurarse de que un rectángulo dorado (véase entrada) encajara perfectamente alrededor de la figura central. Dada la afición de Leonardo por la «geometría recreativa», esto parece una suposición razonable También el rostro de la Mona Lisa encierra un rectángulo dorado pertecto.

Después de Leonardo, artistas como Ralaei y Miguel ángel hicieron un eran uso de la Sección Áurea para construir sus obras. La impresionante escultura de Miguel Ángel El David se ajusta en varios sentidos a la Sección Áurea, desde la situación del ombligo con respecto a la altura, hasta la colocación de las articulaciones de los dedos.

Los constructores de las iglesias medievales y góticas y de las catedrales europeas también erigieron estas asombrosas estructuras para adaptarse a la Sección Aurea. En este sentido, Dios realmente estaba en los números.

LA SECUENCIA DE FIBONACCI

En el suelo del lugar donde se encuentra el cuerpo de Jacques Sauniére al comienzo del libro hay escritos algunos números. Sophie, su nieta, reconoce la secuencia numérica y la interpreta como una señal de su abuelo, aunque lleva su tiempo que emerja su completa significación. Una vez que ella tiene la llave de la caja de depósitos del banco y comprende que necesita un número de cuenta para tener acceso a ella, las cifras se ordenan ascendentemente para darle la solución.

La secuencia de Fibonacci es una secuencia infinita de número que comienza por: 1, 1, 2, 3, 5,8,13..., en la que cada uno de ellos es la suma de los dos anteriores.

Así: 2=1+1, 3=2+1, 5=3+2, 13=8+5 . Para cualquier valor mayor que 3 contenido en la secuencia, la proporción entre cualesquiera dos números consecutivos es 1,618, o Sección Áurea.

La secuencia de Fibonacci se puede encontrar en la naturaleza, en la que la flor del girasol, por ejemplo, tiene veintiuna espirales que van en una dirección y treinta y cuatro que van en la otra; ambos son números consecutivos de Fibonacci. La parte externa de una piña piñonera tiene espirales que van en sentido de las manecillas del reloj y otras que lo hacen en sentido contrario, y la proporción entre el número de unas y otras espirales tiene valores secuenciales de Fibonacci. En las elegantes curvas de una concha de nautilus, cada nueva circunvolución completa cumplirá una proporción de 1: 1,618, si se compara con la distancia desde el centro de la espiral precedente.

Leonardo Fihonacci nació en Pisa. Italia, en 1170. Creció y fue educado en Bugia, norte de África (hoy llamada Bejaia, en Argelia), desde donde regresó a Pisa alrededor del año 1200. Fihonacci fue sin duda influido y posiblemente enseñado por matemáticos árabes durante este su periodo más formativo. Escribió muchos textos matemáticos e hizo algunos descubrimientos matemáticos significativos, lo que ayudó a que sus trabajos fueran muy populares en Italia y a que le prestara atención el Sacro Emperador Romano del momento Federico II. quien lo invito a su corte de Pisa. Fibonacci murió en 1250.

Debussy, la musica y el número Aureo

Número de oro, phi y la proporción divina

Bioterrorismo en Mexico

2009-05-01T11:44:00.000-07:00

Alexander Wagner, periodista mejicano que oiréis a continuación, explica muy bien lo que está pasando. Se basa en el vídeo de Leonard Horowitz, “In lies we trust” y lo explica estupendamente. Entre otras cosas, cuenta que los chemtrails extendieron el virus por Méjico en esos días. También da un remedio natural contra los virus y recomienda no ponerse las vacunas de los iluminati. La emisión fue “tumbada” varias veces: señal de la importancia de lo que allí se contaba. Gracias a la persona que la ha puesto en la Red: Esta información es PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD. La gente está despertando a la Realidad de que la Enfermedad es un invento de los Malos que nos gobiernan. Ahora, más que nunca, no aceptéis el chantaje: mantened la calma, la armonía y enviar luz a las personas que están a vuestro alrededor. Las personas que leéis esta página desde hace tiempo, podéis hacerlo.

Discutiendo la Divina Comedia con Dante

2009-03-21T14:08:00.000-07:00

Personaje de la Pintura: De izquierda a derecha

Platon, Bill Gates, Lenin, Pele, Beethoven, Hitler, Ramses, Chaplin, Saddam Hussein, Mike Tyson,Clinton, Putin, Margaret Tacher, Bruce Lee, Winston Churchill, Ernst Hemingway, Elvis Presley, Stalin, Leonardo da Vinci, Shakespeare, Mozart, Karl Marx, Einstein, Jesus, Lincoln, Mao, Napoleon, el Che Guevara, Fidel Castro, Noe, Confucio, Ghandi, Marlon Brandon, Marilyn Monroe, Yasser Arafat, Luciano Pavarotti, Salvador Dali, Pablo Picasso, Principe Carlos, Yao Ming, Jordan, Gorbachov, la Madre Teresa, Osama Bin Laden y finalmente Dante Aligheri

A su criterio...quien falta en este cuadro??

Brazos del Sol

2009-01-31T21:46:00.000-08:00

Persigo un sueño…

Sueño, sueño a diario, a cada instante, a cada latir, a cada acorde. No conozco otra forma de vivir, soñando, viviendo, latiendo, sintiendo.

Sueños

Sigo a ti, indefectiblemente, no paro, no descanso, incluso a la hora del descanso, sueño, sueño en vivir soñando.

Sol

Quiero ir al Sol, llegar a sus brazos, recibir el calor, la fuente de todo, de la vida, de la creación, de los seres y de los sueños.

Un balcón

Sueño verte ahí, sol, y recibir la fuente inagotable de vida, poder trascender, irradiar pasión en cada suspiro, recibir ternura en cada brisa

Cielo

Puedes oscurecer, puedes sembrar penumbra, pero siempre amaneces, siempre despiertas, siempre te iluminas, siempre trasciendes

Vida

Dulce sensación, sensata dulzura sentirte recibir tu calor, después de la oscuridad, prendes la esencia de la vida, de los sueños

Sueño

Y seguiré soñando hasta alcanzar la iluminación, la trascendencia, la completa paz, y solo ahí podré decir, de los sueños SI se vive

De un sueño de vida venimos
Hacia el sueño de la vida nos encaminamos
La vida nos espera con un gran sueño

Mujer

Sueña….

Y los sueños te perseguirán a ti

BRAZOS DEL SOL

Hermoso video del mejor amanecer del mundo, en Tres Cruces, Cusco-Perú

"La ola y la sombra"

2009-01-27T14:35:00.000-08:00

Les presento un extracto del mejor libro que haya leido en mi vida, sin duda un libro que marcó mi vida

"La ola y la sombra"

¡Un hombre al mar!

¡Qué importa! El buque no se detiene por eso. El viento sopla; el barco tiene una senda trazada, que debe recorrer necesariamente.

El hombre desaparece y vuelve a aparecer; se sumerge y sube a la superficie; llama; tiende los brazos, pero no es oído: la nave, temblando al impulso del huracán, continúa sus maniobras; los marineros y los pasajeros no ven al hombre sumergido; su miserable cabeza no es más que un punto en la inmensidad de las olas.

Sus gritos desesperados resuenan en las profundidades. Observa aquel espectro de una vela que se aleja. La mira, la mira desesperado. Pero la vela se aleja, decrece, desaparece.

Allí estaba él: hacía un momento, formaba parte de la tripulación, iba y venía por el puente con los demás, tenía su parte de aire y de sol; estaba vivo. Pero ¿qué ha sucedido? Resbaló; cayó. Todo ha terminado.

Se encuentra inmerso en el monstruo de las aguas. Bajo sus pies no hay más que olas que huyen, olas que se abren, que desaparecen. Estas olas, rotas y rasgadas por el viento, lo rodean espantosamente; los vaivenes del abismo lo arrastran; los harapos del agua se agitan alrededor de su cabeza; un pueblo de olas escupe sobre él; confusas cavernas amenazan devorarle; cada vez que se sumerge descubre precipicios llenos de oscuridad; una vegetación desconocida lo sujeta, le enreda los pies, lo atrae: siente que forma ya parte de la espuma, que las olas se lo echan de una a otra; bebe toda su amargura; el océano se encarniza con él para ahogarle; la inmensidad juega con su agonía. Parece que el agua se ha convertido en odio.

Pero lucha todavía.

Trata de defenderse, de sostenerse, hace esfuerzos, nada. ¡Pobre fuerza agotada ya, que combate con lo inagotable!

¿Dónde está el buque? Allá a lo lejos. Apenas es ya visible en las pálidas tinieblas del horizonte.

Las ráfagas soplan; las espumas lo cubren. Alza la vista; ya no divisa más que la lividez de las nubes. En su agonía asiste a la inmensa demencia de la mar. La locura de las olas es su suplicio: oye mil ruidos inauditos que parecen salir de más allá de la tierra; de un sitio desconocido y horrible.

Hay pájaros en las nubes, lo mismo que hay ángeles sobre las miserias humanas; pero, ¿qué pueden hacer por él? Ellos vuelan, cantan y se ciernen en los aires, y él agoniza. Se ve ya sepultado entre dos infinitos, el océano y el cielo; uno es su tumba; otro su mortaja. Llega la noche; hace algunas horas que nada; sus fuerzas se agotan ya; aquel buque, aquella cosa lejana donde hay hombres, ha desaparecido; se encuentra solo en el formidable abismo crepuscular; se sumerge, se estira, se enrosca; ve debajo de sí los indefinibles monstruos del infinito; grita.

Ya no lo oyen los hombres. ¿Y dónde está Dios?

Llama. Llama sin cesar.

Nada en el horizonte; nada en el cielo.

Implora al espacio, a la ola, a las algas, al escollo; todo ensordece. Suplica a la tempestad; la tempestad imperturbable sólo obedece al infinito.

A su alrededor tiene la oscuridad, la bruma; la soledad, el tumulto tempestuoso y ciego, el movimiento indefinido de las temibles olas; dentro de sí el horror y la fatiga.

El frío sin fondo lo paraliza. Sus manos se crispan y se cierran, y cogen, al cerrarse, la nada. Vientos, nubes, torbellinos, estrellas; ¡todo le es inútil! ¿Qué hacer? El desesperado se abandona; el que está cansado toma el partido de morir, se deja llevar, se entrega a la suerte, y rueda para siempre en las lúgubres profundidades del sepulcro.

¡Oh destino implacable de las sociedades humanas, que perdéis los hombres y las almas en vuestro camino! ¡Océano en que cae todo lo que deja caer la ley! ¡Siniestra desaparición de todo auxilio! ¡Muerte moral!

La mar es la inexorable noche social en que la penalidad arroja a sus condenados. La mar es la inmensa miseria. El alma, naufragando en este abismo, puede convertirse en un cadáver. ¿Quién lo resucitará?

Victor Hugo, Los Miserables

¿Está Google estupidizándonos?

2009-01-27T14:28:00.000-08:00

¿Está Google estupidizándonos?

Nicholas Carr

¿Está Google estupidizándonos? • Nunca un sistema de comunicación ha ejercido una influencia tan amplia sobre nuestros pensamientos como hace hoy Internet. Pero a pesar de todo lo que se ha escrito sobre la Red, se ha pensado poco en cómo exactamente nos está reprogramando. La ética intelectual de la Red sigue siendo oscura

por Nicholas Carr

“Dave, para. Para, por favor. Para, Dave. ¿Vas a parar, Dave?” Así suplica la supercomputadora HAL al implacable astronauta Dave Bowman en una famosa y fantásticamente conmovedora escena casi al final de 2001: Una odisea del espacio de Stanley Kubrick. Bowman, tras haber sido enviado a la muerte en el espacio interplanetario por la máquina descompuesta, está tranquila y fríamente desconectando los circuitos de memoria que controlan su “cerebro” artificial. “Dave, estoy perdiendo la mente —dice HAL, con tristeza—. Me estoy dando cuenta. Lo estoy sintiendo.”

Yo también me estoy dando cuenta, lo estoy sintiendo. En los últimos años he tenido la incómoda sensación de que alguien, o algo, ha estado jugueteando con mi cerebro, cambiando el esquema de su circuito neural, reprogramando la memoria. No es que esté perdiendo la mente —hasta donde puedo decir—, pero me está cambiando. No estoy pensando del modo que antes lo hacía.

Me doy cuenta sobre todo cuando leo. Antes me era fácil sumergirme en un libro o en un artículo largo. Mi mente quedaba atrapada en la narración o en los giros de los argumentos y pasaba horas paseando por largos tramos de prosa. Ahora casi nunca es así. Ahora mi concentración casi siempre comienza a disiparse después de dos o tres páginas. Me pongo inquieto, pierdo el hilo, comienzo a buscar otra cosa que hacer. La lectura profunda que me venía de modo natural se ha convertido en una lucha.

Creo que sé qué está pasando. Desde hace ya más de una década, he estado pasando mucho tiempo en línea, buscando y navegando y a veces añadiendo a la gran base de datos de Internet. La red ha sido una bendición para mí como escritor. Puedo hacer en minutos la investigación que en un tiempo requería días en salas de la biblioteca o de las publicaciones periódicas. Unas pocas búsquedas en Google, algunos “clics” rápidos en hiperenlaces(1) y obtengo el dato revelador o la cita sucinta que andaba buscando.

Incluso sin estar trabajando, es muy probable que esté hurgando en la espesura de la información de la Red: leyendo y escribiendo correos, escaneando titulares y blogs, viendo videos y escuchando podcasts o sencillamente saltando de enlace en enlace. (A diferencia de las notas al pie, a las que muchas veces se asimilan, los hiperenlaces no sólo señalan obras que guardan relación con el tema, sino que lo lanzan a uno a ellas.)

Para mí, como para otros, la Red se está convirtiendo en un medio universal, el conducto de casi toda la información que fluye a mis ojos y oídos y entra en mi mente. Las ventajas de tener acceso inmediato a un almacén tan increíblemente rico de información son muchas y éstas han sido ampliamente descritas y debidamente aplaudidas. Clive Thomson escribió en Wired: “La retentiva perfecta de la memoria de silicón puede ser una enorme ayuda al pensamiento.”

Pero la ayuda tiene un precio. Como señaló el teórico de los medios de difusión Marshall McLuhan en los años sesenta, éstos no son sólo canales pasivos de información. Suministran la materia para el pensamiento, pero también conforman el proceso del pensamiento. Y lo que la Red parece estar haciendo es socavar mi capacidad de concentración y contemplación. Mi mente espera ahora captar la información del modo en que la Red la distribuye: en una corriente de partículas en rápido movimiento. En un tiempo fui un submarinista en el mar de palabras. Ahora me deslizo por la superficie como un tipo en una moto acuática.

No soy el único. Cuando les menciono mis problemas con la lectura a amigos y conocidos —la mayoría de ellos hombres de letras— muchos dicen estar experimentando algo similar. Mientras más usan la Red, más tienen que luchar para concentrarse en escritos largos. Algunos de los bloggers que sigo también han comenzado a mencionar el fenómeno. Scout Karp, quien escribe un blog sobre los medios de difusión en línea, confesó hace poco que ha dejado por completo de leer libros. “Hice el master en literatura en la universidad y era un voraz lector de libros —escribió—. ¿Qué ha pasado?” Y especula la respuesta: “¿Y si todo lo que leo es en la red, no se debe a que la forma en que leo haya cambiado, o sea, que esté sólo en busca de comodidad, sino porque mi forma de PENSAR ha cambiado?”

Bruce Friedman, quien escribe regularmente blogs sobre el uso de las computadoras en la medicina, también ha descrito la forma en que Internet ha cambiado sus hábitos mentales. “He perdido casi por entero la capacidad de leer y absorber un artículo largo en la red o impreso”, escribió a principios de año.

Friedman, patólogo miembro de larga data de la facultad de la Escuela de Medicina de la Universidad de Michigan, amplió su comentario en una conversación telefónica conmigo. Su forma de pensar, dijo, ha tomado una calidad de “staccato”, que refleja la forma en que escanea con rapidez pasajes cortos de texto de muchas fuentes en línea. “Ya no puedo volver a leer La guerra y la paz —admitió—. He perdido la capacidad de hacerlo. Me resulta difícil absorber incluso un blog de más de tres o cuatro párrafos. Lo leo por encima.”

Las anécdotas por sí solas no demuestran mucho. Y todavía estamos en espera de experimentos neurológicos y psicológicos a largo plazo que brinden una imagen definitiva de la forma en que el uso de Internet afecta la cognición. Pero un estudio recién publicado de los hábitos de investigación en línea, realizado por académicos del University College de Londres, indican que muy bien podemos estar en medio de un cambio radical en la forma en que leemos y pensamos.

Como parte de un programa de investigación de cinco años, los estudiosos examinaron registros de computación que documentan el comportamiento de visitantes de dos populares sitios de investigación, uno operado por la Biblioteca Británica y el otro por un consorcio educacional del Reino Unido, que brindan acceso a artículos de revistas, libros electrónicos y otras fuentes de información escrita. Encontraron que las personas que usan los sitios exhibían “una forma de actividad como de quien está echando una ojeada”, en que saltaban de una fuente a otra y pocas veces regresaban a una que ya hubieran visitado. Típicamente leían sólo una o dos páginas de un artículo o libro antes de “saltar” a otro sitio. A veces salvaban un artículo largo, pero no hay pruebas de que regresaran a él y lo leyeran de verdad. Los autores del estudio informan:

Es evidente que los usuarios no leen en línea en el sentido tradicional; de hecho hay indicios de que están surgiendo nuevas formas de “leer” según los usuarios navegan horizontalmente por los títulos, los índices y los resúmenes buscando ganar rapidez. Casi parece que van en línea para evitar leer en el sentido tradicional.

Gracias a la ubicuidad del texto en Internet, por no mencionar la popularidad de los mensajes de texto en los teléfonos celulares, pudiéramos estar leyendo más hoy que en los años setenta u ochenta, cuando la televisión era nuestro medio preferido. Pero es un tipo distinto de lectura y detrás de él hay un tipo distinto de pensamiento… tal vez incluso un nuevo sentido del ser. “No sólo somos lo que leemos —dice Maryanne Wolf, psicóloga del desarrollo de la Universidad de Tufts y autora de Proust and the Squid: The Story and Science of the Reading Brain (Proust y el calamar: La historia y la ciencia del cerebro lector)—. Somos como leemos.”

A Woolf le preocupa que el estilo de lectura que promueve la Red, un estilo que coloca la “eficiencia” y la “inmediatez” por encima de todo lo demás, esté debilitando tal vez nuestra capacidad para el tipo de lectura profunda que emergió cuando una tecnología anterior, la prensa impresa, hizo comunes y corrientes las largas y complejas obras de prosa. Cuando leemos en línea, dice, tendemos a convertirnos en “meros descodificadores de información”. Nuestra capacidad de interpretar textos, de hacer las ricas conexiones mentales que se forman cuando leemos con profundidad y sin distracción, sigue en gran medida desconectada.

Leer, explica Wolf, no es una habilidad instintiva de los seres humanos. No está grabada en nuestros genes del modo que lo está el discurso. Tenemos que enseñar a nuestras mentes a traducir los caracteres simbólicos que vemos al lenguaje que comprendemos. Y los demás medios u otras tecnologías que usamos al aprender y practicar el arte de la lectura desempeñan un papel importante en la conformación de los circuitos neurales que se encuentran en el interior de nuestros cerebros. Los experimentos demuestran que los lectores de ideogramas, como los chinos, desarrollan un sistema de circuitos mentales para la lectura muy diferente del sistema que se encuentra en quienes, como nosotros, cuya lengua escrita emplea el alfabeto.

Las variaciones se extienden a lo largo de muchas regiones del cerebro, incluidas las que rigen funciones cognitivas tan esenciales como la memoria y la interpretación de estímulos visuales y auditivos. Podemos también prever que los circuitos tejidos por nuestro uso de la Red sean distintos a los tejidos por nuestra lectura de libros y otras obras impresas.

En algún momento de 1882, Friedrich Nietzsche compró una máquina de escribir: una Malling-Hansen Writing Bal, para mayor precisión. Le fallaba la vista y mantener los ojos enfocados en la página se le había hecho agotador y doloroso y muchas veces le provocaba fuertes dolores de cabeza. Se había visto obligado a reducir su escritura y temía que pronto le sería necesario abandonarla. La máquina de escribir lo rescató, al menos de momento. Una vez dominada la mecanografía al tacto, podía escribir con los ojos cerrados, usando sólo las yemas de los dedos. Las palabras podían fluir de nuevo de su mente a la página.

Pero la máquina tuvo un efecto más sutil sobre su obra. Uno de los amigos de Nietzsche, un compositor, observó un cambio en su estilo de escribir. Su prosa, ya de por sí tersa, se había hecho más comprimida, más telegráfica. “Puede que con este instrumento incluso te adaptes a nuevos giros idiomáticos —le escribió el amigo en una carta observando que, en su propia obra, sus “«ideas» en música y lenguaje solían depender de la calidad de la pluma y el papel”.

—Tienes razón —repuso Nietzsche—, nuestro equipo de escribir participa en la formación de nuestros pensamientos.

Bajo el influjo de la máquina, escribe el académico alemán de los medios de difusión Friedrich A. Kittler, la prosa de Nietzsche “cambió de argumentos a aforismos, de pensamientos a juegos de palabras, del estilo retórico al telegráfico.”

El cerebro humano es casi infinitamente maleable. La gente pensaba que nuestro engranaje mental —las densas conexiones que se forman entre los 100 mil millones de neuronas que se encuentran dentro de nuestros cráneos— estaba en gran medida fijado para el momento en que alcanzábamos la edad adulta. Pero los investigadores del cerebro han descubierto que no es así. James Olds, profesor de neurociencia que dirige el Instituto Krasnow de Estudios Avanzados en la Universidad George Mason, afirma que incluso la mente adulta “es muy plástica”. Las neuronas normalmente rompen conexiones viejas y forman nuevas. Según Olds, “el cerebro tiene la capacidad de reprogramarse a la carrera, cambiando la forma en que funciona.”

Según usamos lo que el sociólogo Daniel Bell ha llamado nuestras “tecnologías individuales” —los instrumentos que amplían nuestras capacidades mentales más bien que físicas— inevitablemente comenzamos a adoptar las cualidades de esas tecnologías.

El reloj mecánico, que comenzó a usarse corrientemente en el siglo XIV, brinda un ejemplo convincente. En Technics and Civilization (Técnicas y civilización), el historiador y crítico de la cultura Lewis Mumford describió la forma en que el reloj “desasoció el tiempo de los sucesos humanos y contribuyó a crear la idea de un mundo independiente de secuencias matemáticamente mensurables”. El “marco abstracto de tiempo dividido” se convirtió en “el punto de referencia de la acción y el pensamiento”.

El tictac metódico del reloj contribuyó al surgimiento de la mente científica y del científico, pero también se llevó algo. Como observó el difunto científico de computación del MIT(2) Joseph Weizenbaum en su libro de 1976, Computer Power and Human Reason: From Judgment to Calculation (El poder de la computadora y la razón humana: del juicio al cálculo), la concepción del mundo que surgió del empleo extendido de los instrumentos de llevar el tiempo “sigue siendo una versión empobrecida del antiguo, porque descansa en un rechazo de las experiencias directas que formaban la base de la antigua realidad y, de hecho, la constituían.” Al decidir cuándo comer, trabajar, dormir, levantarse, dejamos de escuchar a nuestros sentidos y comenzamos a obedecer el reloj.

El proceso de adaptación a nuevas tecnologías intelectuales se refleja en las cambiantes metáforas que usamos para explicarnos a nosotros mismos. Cuando llegó el reloj mecánico, las personas comenzaron a pensar que sus cerebros operaban “como mecanismos de relojería”. Hoy, en la era del software, hemos llegado a pensar que operan “como computadoras”. Pero los cambios, nos dicen las neurociencias, son mucho más profundos que la metáfora. Gracias a la plasticidad de nuestro cerebro, la adaptación se produce también en el nivel biológico.

Internet promete tener efectos de especial alcance en la cognición. En un trabajo publicado en 1936, el matemático británico Alan Turing demostró que era posible programar una computadora digital, que en aquella época existía sólo como máquina teórica, para que realizara la función de cualquier otro dispositivo de procesamiento de información. Eso es lo que estamos presenciando hoy. Internet, un sistema de computación inconmensurablemente poderoso, está subsumiendo la mayoría de nuestras otras tecnologías intelectuales. Se está convirtiendo en nuestro mapa y nuestro reloj, nuestra imprenta y nuestra máquina de escribir, nuestra calculadora y nuestro teléfono, nuestro radio y nuestra televisión.

Cuando la Red absorbe un medio, ese medio se recrea a la imagen de la Red. Inyecta el contenido del medio con hiperenlaces, anuncios de parpadeo y otras baratijas digitales y rodea el contenido con el contenido de todos los demás medios que ha absorbido. Un mensaje nuevo de correos, por ejemplo, puede anunciar su llegada mientras estamos revisando los últimos titulares de un sitio de prensa. El resultado es dispersar nuestra atención y difundir nuestra concentración.

Tampoco termina la influencia de la Red en los márgenes de la pantalla de la computadora. Al irse sintonizando las mentes de las personas al enloquecido conjunto de medios de Internet, los medios tradicionales deben adaptarse a las nuevas expectativas del público.

Los programas de televisión añaden textos que se deslizan por la pantalla y anuncios que surgen de repente; revistas y diarios acortan sus artículos, introducen resúmenes en cápsulas y rellenan sus páginas con fragmentos de información fáciles de rastrear. Cuando en marzo de este año The New York Times decidió dedicar la segunda y tercera páginas de cada edición a resúmenes de artículos, su director de diseño Tom Bodkin explicó que los “atajos” darían a los lectores atribulados un “tanteo” rápido de las noticias del día ahorrándoles el método “menos eficiente” de volver las páginas y leer los artículos. Los medios antiguos tienen poca opción más que jugar con las reglas de los medios nuevos.

Nunca ha desempeñado un sistema de comunicación tantos papeles en nuestras vidas —o ejercido una influencia tan amplia sobre nuestros pensamientos— como hace hoy Internet. Pero, a pesar de todo lo que se ha escrito sobre la Red, se ha pensado poco en cómo exactamente nos está reprogramando. La ética intelectual de la Red sigue siendo oscura.

Aproximadamente por el tiempo en que Nietzsche comenzó a usar su máquina de escribir, un joven serio llamado Frederick Winslow Taylor fue con un cronómetro a la planta Midvale Steel de Filadelfia y comenzó una histórica serie de experimentos destinada a mejorar la eficiencia de sus maquinistas. Con aprobación de los propietarios de Midvale, tomó a un grupo de obreros, los puso a trabajar en varias máquinas de elaborado de metales y registró y midió el tiempo de cada uno de sus movimientos así como las operaciones de las máquinas. Dividiendo cada tarea en una secuencia de pequeños pasos discretos y luego ensayando formas distintas de realizar cada una, Taylor creó un conjunto de instrucciones precisas —un “algoritmo” pudiéramos decir hoy— de cómo debía trabajar cada obrero.

Los empleados de Midvale rezongaron sobre el estricto régimen nuevo, diciendo que los convertía en poco más que autómatas, pero la productividad de la fábrica se disparó.

Más de cien años después de la invención del motor de vapor, la Revolución Industrial al fin había encontrado sus bases filosóficas y su filósofo. La apretada coreografía industrial de Taylor —su “sistema”, como le agradaba llamarlo— fue aceptada por fabricantes de todo el país y, con el tiempo, de todo el mundo. Procurando la mayor rapidez, eficiencia y producción, los dueños de fábricas utilizaban los estudios de tiempo y movimiento para organizar el trabajo y configurar las tareas de sus trabajadores.

El objetivo, como definió Taylor en su célebre tratado de 1911, The Principles of Scientific Management (Los principios de la gestión moderna), era identificar y adoptar, para cada tarea, “un mejor método” de trabajo y con ello efectuar “la sustitución gradual de la ciencia por la regla empírica en todas las artes mecánicas”. Una vez que se aplicara este sistema en todos los actos de trabajo manual, aseguró Taylor a sus seguidores, brindaría una reestructuración no sólo de la industria, sino de la sociedad, creando la utopía de la eficiencia perfecta. “En el pasado el hombre había sido lo primero —declaró—, en el futuro lo será el sistema.”

El sistema de Taylor sigue en gran medida con nosotros: sigue siendo la ética de la manufactura industrial. Y ahora, gracias al creciente poder que los ingenieros en computación y codificadores de software ejercen sobre nuestras vidas intelectuales, la ética de Taylor comienza a regir también la esfera de la mente. Internet es una máquina diseñada para la recolección, transmisión y manipulación automatizada de información y sus legiones de programadores están concentrados en encontrar el “mejor método único” —el algoritmo perfecto— para llevar a cabo cada movimiento mental de lo que hemos llegado a describir como “trabajo de conocimiento”.

La sede de Google, en Moutain View, California —el Googleplex— es el santuario supremo de Internet y la religión que se practica dentro de sus paredes es el taylorismo. Google, al decir de su ejecutivo principal, Eric Schmidt, es “una compañía fundada en torno a la ciencia de la medición” y se esfuerza en “sistematizar todo” lo que hace. Según el Harvard Business Review, haciendo uso de los terabytes de datos de conducta que recoge mediante su motor de búsqueda(3) y otros sitios, realiza miles de experimentos diarios y utiliza los resultados para refinar los algoritmos que controlan cada vez más la forma en que las personas encuentran información y extraen significado de ella. Lo que Taylor hizo para el trabajo manual, Google lo está haciendo para el trabajo mental.

La compañía ha declarado que su misión es “organizar la información mundial y hacerla universalmente accesible y útil”. Procura desarrollar “el motor de búsqueda perfecto” al que define como algo que “entiende exactamente lo que uno quiere decir y le devuelve exactamente lo que desea”. Al entender de Google, la información es un tipo de producto, un recurso utilitario que puede extraerse y procesarse con eficiencia industrial. Mientras más sean las piezas de información a las que uno pueda “acceder” y mientras con mayor rapidez podamos extraer lo esencial de ellas, más productivos nos hacemos como pensadores.

¿Dónde termina esto? Sergey Brin y Larry Page, los dotados jóvenes que fundaron Google cuando hacían su doctorado en ciencias de computación en Stanford, hablan con frecuencia de su deseo de convertir su motor de búsqueda en una inteligencia artificial, una máquina al estilo de HAL que sea posible conectar directamente a nuestros cerebros. “El motor de búsqueda supremo es tan inteligente como las personas… o más —afirmó Page hace unos años en un discurso—. Para nosotros, trabajar en búsqueda es una forma de trabajar en inteligencia artificial.”

En una entrevista concedida a Newsweek en 2004, Brin comentó: “No hay dudas de que si uno tuviera toda la información del mundo unida directamente al cerebro, o un cerebro artificial que fuera más listo que el propio, estaría uno mejor.” El año pasado Page dijo en una convención de científicos que Google “en realidad trata de construir una inteligencia artificial y de hacerlo en gran escala”.

Una ambición de este tipo es natural, incluso admirable, para un par de genios matemáticos con vastas cantidades de dinero a su disposición y un pequeño ejército de científicos de computación en su empleo. Google, una empresa fundamentalmente científica, está motivada por un deseo de usar la tecnología, en palabras de Eric Schmidt, “para solucionar problemas que nunca antes se han solucionado” y la inteligencia artificial es el problema más difícil que hay. ¿Por qué no habrían de ser Brin y Page quienes lo resolvieran?

De todos modos, su suposición fácil de que estaríamos “mucho mejor” si una inteligencia artificial complementara, o incluso sustituyera, nuestros cerebros resulta inquietante. Ésta indica una creencia en que la inteligencia es producto de un proceso mecánico, una serie de pasos discretos que es posible aislar, medir, optimizar. En el mundo de Google, el mundo en que entramos al entrar en línea, hay poco espacio para la falta de claridad de la contemplación. La ambigüedad no es una apertura para la visión, sino una falla que debe arreglarse. El cerebro humano es sólo una computadora anticuada que necesita un procesador más rápido y un disco duro mayor.

La idea de que nuestras mentes deben operar como máquinas de procesamiento de datos de alta velocidad no sólo está incorporada al funcionamiento de Internet, sino que es también el modelo comercial reinante de la red. Mientras con mayor rapidez naveguemos por la Red —mientras más enlaces podamos cliquear y más páginas veamos— más oportunidades ganan Google y otras empresas de recopilar información sobre nosotros y alimentarnos anuncios.

La mayoría de los propietarios de Internet comercial tienen interés financiero en recopilar los mendrugos de datos que dejamos atrás cuando revoloteamos de enlace en enlace… mientras más mendrugos, mejor. Lo último que desean estas empresas es fomentar la lectura pausada o el pensamiento concentrado, lento. Es interés económico suyo llevarnos a la distracción.

Puede que yo sea sólo una persona que se preocupa más de lo debido. Del mismo modo que existe una tendencia a glorificar el avance tecnológico, existe una tendencia opuesta a esperar lo peor de todo instrumento o máquina nueva.

En la Fedra de Platón, Sócrates se lamentaba del desarrollo de la escritura. Temía que, según las personas comenzaran a confiar en la palabra escrita como sustituto del conocimiento que antes llevaban dentro de las cabezas, en palabras de uno de los personajes del diálogo, “dejaran de ejercitar su memoria y se hicieran olvidadizas”. Y como podrían “recibir una cantidad de información sin instrucción adecuada”, se les “considerara muy conocedores cuando la mayoría es bien ignorante”. Estarían “llenas de la presunción de sabiduría en lugar de verdadera sabiduría”.

Sócrates no se equivocaba —la nueva tecnología muchas veces tuvo los efectos que temió—, pero fue miope. No podía prever las muchas formas en que la escritura y la lectura servirían para extender la información, estimular ideas nuevas y expandir el conocimiento (cuando no la sabiduría) humana.

La llegada de la imprenta de Gutenberg en el siglo XV provocó otra ronda de rechinamiento de dientes. Al humanista italiano Hieronimo Squarciafico le preocupaba que a disponibilidad fácil de los libros condujera a pereza intelectual, haciendo a los hombres “menos estudiosos” y debilitando sus mentes. Otros aducían que los libros y publicaciones impresas baratas socavarían la autoridad religiosa, degradarían el trabajo de eruditos y escribas y extenderían la sedición y el libertinaje. Como observa el profesor de la Universidad de Nueva York Clay Shirky: “La mayoría de los argumentos que se opusieron a la imprenta fueron correctos, incluso proféticos.” Pero, de nuevo, los agoreros no fueron capaces de imaginar la miríada de bendiciones que brindaría la palabra impresa.

De modo que sí, deben mostrarse escépticos hacia mi escepticismo. Puede que aquellos que descarten a quienes critican Internet por considerarlos luditas o nostalgistas tengan la razón y de nuestras mentes hiperactivas, alimentadas de datos, surja una era dorada de descubrimiento intelectual y sabiduría universal.

Pero, de nuevo, la Red no es el alfabeto y aunque pueda sustituir a la imprenta produce algo por completo diferente. El tipo de lectura profunda que promueve una secuencia de páginas impresas es valiosa no sólo por el conocimiento que adquirimos de las palabras del autor, sino por las vibraciones intelectuales que esas palabras desencadenan en nuestras propias mentes. En los espacios de calma abiertos por la lectura sostenida, sin distracción, de un libro o, si a eso vamos, por cualquier otro acto de contemplación, realizamos nuestras asociaciones, trazamos nuestras propias inferencias y analogías, promovemos nuestras propias ideas. La lectura profunda, como afirma Maryanne Wolf, es indistinguible del pensamiento profundo.

Si perdemos esos espacios de quietud o los llenamos de “contenido”, sacrificaremos algo importante no sólo de nuestro propio ser, sino de nuestra cultura. En un ensayo reciente, el dramaturgo Richard Foreman describió con elocuencia lo que está en juego:

“Procedo de una tradición de cultura occidental en que el ideal (mi ideal) era la estructura compleja, densa, como una catedral de la personalidad de alta educación y expresión, el hombre o mujer que llevaba dentro de sí una versión individualmente construida y singular del patrimonio completo de Occidente. [Pero ahora] veo dentro de todos nosotros (yo incluido) la sustitución de la compleja densidad interna por un nuevo tipo de ser que evoluciona bajo la presión de la sobrecarga de información y la tecnología de lo “instantáneamente disponible”.

Según se nos drena de nuestro “repertorio interno de denso patrimonio cultural”, concluyó Foreman, nos arriesgamos a convertirnos en “gente tan extendida y fina como una crepa según nos conectamos con la vasta red de información a la que se accede tan sólo tocando un botón.”

Me persigue esa escena de 2001. Lo que la hace tan conmovedora, y tan extraña, es la respuesta emocional de la computadora al desmonte de su mente: su desesperación cuando se va oscureciendo un circuito tras otro, su súplica infantil al astronauta —“Lo estoy sintiendo. Lo estoy sintiendo. Tengo miedo”— y su reversión final a lo que sólo puede recibir el nombre de estado de inocencia. La emanación de sentimientos de HAL contrasta con la impasibilidad que caracteriza a las figuras humanas del film, que hacen lo que tienen que hacer con eficiencia casi robótica. Sus pensamientos y acciones parecen preparados de antemano, como si siguieran los pasos de un algoritmo.

En el mundo de 2001, las personas se han hecho tan similares a máquinas que el carácter más humano resulta ser la máquina. Esa es la esencia de la oscura profecía de Kubrick: según confiemos en las computadoras para mediar nuestra comprensión del mundo es nuestra propia inteligencia la que se aplana hasta convertirse en inteligencia artificial.

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El libro más reciente de Nicholas Carr, The Big Switch: Rewiring the World, from Edison to Google, se publicó en el año 2008.

Notas:

1.- Hyperlink (hiperenlace, hipervínculo, nexo) Puntero existente en un documento hipertexto que apunta (enlaza) a otro documento que puede ser o no otro documento hipertexto. [Fuente: RFCALVO]

2.- Instituto Tecnológico de Massachussets.

3.- Search engine (motor de búsqueda, buscador, indexador de información) Servicio WWW que permite al usuario acceder a información sobre un tema determinado contenida en un servidor de información Internet (WWW, FTP, Gopher, Usenet, Newsgroups...) a través de palabras de búsqueda introducidas por él. Los más conocidos son Yahoo, WebCrawler, Lycos, Altavista, DejaNews... En España empiezan a existir indexadores en lengua castellana, con nombres tan castizos como Ole y Ozú.

El Baobab - Cuento de Francois Vallaeys

2008-06-16T21:44:00.000-07:00

Recuerdan el Baobab de El Principito??? ....ahí les va un cuento fantástico de Francois Vallaeys!! ....Mi cuento favorito!! Muy profundo, y muy cierto!!

Zeitgeist

2008-06-08T12:42:00.000-07:00

Untitled from akira on Vimeo.

Zeitgeist es un documental sin ánimo de lucro del año 2007 producido por Peter Joseph con difusión por Internet (mediante Google Video). Aunque grabado originalmente en inglés es posible encontrarlo con subtítulos en español. Es un documental a manera de intrahistoria, intenta partir de un análisis racionalista e histórico de la estrategia y cálculo político, de varias creencias religiosas e instituciones políticas y económicas, en especial el cristianismo, los ataques del 11 de septiembre y la guerra contra el terrorismo, y la Reserva Federal y el sistema financiero internacional. El propio título, Zeitgeist, quiere decir «espíritu guardián del siglo», es decir, la experiencia del clima cultural dominante.
Plantea la existencia de mecanismos de dominación absoluta dentro a las instituciones de control social convencionales, más que enfocarse en que si las intenciones son ocultas o manifiestas explora los métodos de convencimiento individual y asentimiento social de la sociedad civil ante sus dominadores. El documental posee un trasfondo cuasi-anarquista, expresado sobre todo en las conclusiones finales de una manera tácita. Desde su publicación gratuita en Google Video en primavera de 2007, la película ha sido vista más de 5 millones de veces.

Neruda: Discurso de Estocolmo

2008-03-26T00:15:00.000-07:00

Pronunciado por Pablo Neruda con ocasión de la entrega del Premio Nobel de Literatura.

Mi discurso será una larga travesía, un viaje mío por regiones lejanas y antípodas, no por eso manos semejantes al paisaje y a las soledades del norte. Hablo del extremo sur de mi país. Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros límites el Polo Sur, que nos parecemos a la geografía de Suecia, que roza con su cabeza el norte nevado del planeta.
Por allí, por aquellas extensiones de mi patria adonde me condujeron acontecimientos ya olvidados en sí mismos, hay que atravesar, tuve que atravesar los Andes buscando la frontera de mi país con Argentina. Grandes bosques cubren como un túnel las regiones inaccesibles, y como nuestro camino era oculto y vedado, aceptábamos tan sólo los signos más débiles de la orientación. No había huellas, no existían senderos y con mis cuatro compañeros a caballo buscábamos en ondulante cabalgata -eliminando los obstáculos de poderosos árboles, imposibles ríos, roqueríos inmensos, desoladas nieves, adivinando más bien- el derrotero de mi propia libertad. Los que me acompañaban conocían la orientación, la posibilidad entre los grandes follajes, pero para saberse más seguros montados en sus caballos marcaban de un machetazo aquí y allá las cortezas de los grandes árboles dejando huellas que los guiarían en el regreso, cuando me dejaran solo con mi destino.
Cada uno avanzaba embargado en aquella soledad sin márgenes, en aquel silencio verde y blanco, los árboles, las grandes enredaderas, el humus depositado por centenares de años, los troncos semiderribados que de pronto eran una barrera más en nuestra marcha. Todo era una naturaleza deslumbradora y secreta y a la vez una creciente amenaza de frío, nieve, persecución. Todo se mezclaba: la soledad, el peligro, el silencio y la urgencia de mi misión.
A veces seguíamos una huella delgadísima, dejada quizás por contrabandistas o delincuentes comunes fugitivos, e ignorábamos si muchos de ellos habían perecido, sorprendidos de repente por las glaciales manos del invierno, por las tormentas tremendas de nieve que, cuando en los Andes se descargan, envuelven al viajero, lo hunden bajo siete pisos de blancura.
A cada lado de la huella contemplé en aquella salvaje desolación, algo como una construcción humana. Eran trozos de ramas acumulados que habían soportado muchos inviernos, vegetal ofrenda de centenares de viajeros, altos túmulos de madera para recordar a los caídos, para hacer pensar en los que no pudieron seguir y quedaron allí para siempre debajo de las nieves. También mis compañeros cortaron con sus machetes la ramas que nos tocaban las cabezas y que descendían sobre nosotros desde la altura de las coníferas inmensas, desde los robles cuyo último follaje palpitaba antes de las tempestades del invierno. Y también yo fui dejando en cada túmulo un recuerdo, una tarjeta de madera, una rama cortada del bosque para adornar las tumbas de uno y otro de los viajeros desconocidos.
Teníamos que cruzar un río. Esas pequeñas vertientes nacidas en las cumbres de los Andes se precipitan, descargan su fuerza vertiginosa y atropelladora, se tornan en cascadas, rompen tierras y rocas con la energía y la velocidad que trajeron de las alturas insignes: pero esa vez encontramos un remanso, un gran espejo de agua, un vado. Los caballos entraron, perdieron pie y nadaron hacia la otra ribera. Pronto mi caballo fue sobrepasado casi totalmente por las aguas, yo comencé a mecerme sin sostén, mis piernas se afanaban al garete mientras la bestia pugnaba por mantener la cabeza al aire libre. Así cruzamos. Y apenas llegados a la otra orilla, los vaqueanos, los campesinos que me acompañaban me preguntaron con cierta sonrisa:-¿Tuvo mucho miedo?-Mucho. Creí que había llegado mi última hora -dije.-Ibamos detrás de usted con el lazo en la mano -me respondieron.-Ahí mismo -agregó uno de ellos- cayó mi padre y lo arrastró la corriente. No iba a pasar lo mismo con usted.
Seguimos hasta entrar en un túnel natural que tal vez abrió en las rocas imponentes un caudaloso río perdido, o un estremecimiento del planeta que dispuso en las alturas aquella obra, aquel canal rupestre de piedra socavada, de granito, en el cual penetramos. A los pocos pasos las cabalgaduras resbalaban, trataban de afincarse en los desniveles de piedra, se doblegaban sus patas, estallaban chispas en las herraduras: más de una vez me vi arrojado del caballo y tendido sobre las rocas. Mi cabalgadura sangraba de narices y patas, pero proseguimos empecinados el vasto, espléndido, el difícil camino.
Algo nos esperaba en medio de aquella selva salvaje. Súbitamente, como singular visión, llegamos a una pequeña y esmerada pradera acurrucada en regazo de las montañas: agua clara, prado verde, flores silvestres, rumor de ríos y el cielo azul arriba, generosa luz ininterrumpida por ningún follaje.
Allí nos detuvimos como dentro de un círculo mágico, como huéspedes de un recinto sagrado, y mayor condición de sagrada tuvo aún la ceremonia en la que participé. Los vaqueros bajaron de sus cabalgaduras. En el centro del recinto estaba colocada, como en un rito, una calavera de buey. Mis compañeros se acercaron silenciosamente, uno por uno, para dejar unas monedas y algunos alimentos en los agujeros de hueso. Me uní a ellos en aquella ofrenda destinada a toscos Ulises extraviados, a fugitivos de todas las raleas que encontrarían pan y auxilio en las órbitas del toro muerto.
Pero no se detuvo en este punto la inolvidable ceremonia. Mis rústicos amigos se despojaron de sus sombreros e iniciaron una extraña danza, saltando sobre un solo pie alrededor de la calavera abandonada, repasando la huella circular dejada por tantos bailes de otros que por allí cruzaron antes. Comprendí entonces de una manera imprecisa, al lado de mis impenetrables compañeros, que existía una comunicación de desconocido a desconocido, que había una solicitud, una petición y una respuesta aun en las más lejanas y apartadas soledades de este mundo.
Más lejos, ya a punto de cruzar las fronteras que me alejarían por muchos años de mi patria, llegamos de noche a las últimas gargantas de las montañas. Vimos de pronto una luz encendida que era indicio cierto de habitación humana y, al acercarnos, hallamos unas desvencijadas construcciones, unos destartalados galpones al parecer vacíos. Entramos a uno de ellos y vimos, al claror de la lumbre, grandes troncos encendidos en el centro de la habitación, cuerpos de árboles gigantes que allí ardían de día y de noche y que dejaban escapar por las hendiduras del techo un humo que vagaba en medio de las tinieblas como un profundo velo azul. Vimos montones de quesos acumulados por quienes los cuajaron a aquellas alturas. Cerca del fuego, agrupados como sacos, yacían algunos hombres. Distinguimos en el silencio las cuerdas de una guitarra y las palabras de una canción que, naciendo de las brasas y de la oscuridad, nos traía la primera voz humana que habíamos topado en el camino. Era una canción de amor y de distancia, un lamento de amor y de nostalgia dirigido hacia la primavera lejana, hacia las ciudades de donde veníamos, hacia la infinita extensión de la vida. Ellos ignoraban quienes éramos, ellos nada sabían del fugitivo, ellos no conocían mi poesía ni mi nombre. ¿O lo conocían, nos conocían? El hecho real fue que junto a aquel fuego cantamos y comimos, y luego caminamos dentro de la oscuridad hacia unos cuartos elementales. A través de ellos pasaba una corriente termal, agua volcánica donde nos sumergimos, calor que se desprendía de las cordilleras y nos acogió en su seno.
Chapoteamos gozosos, cavándonos, limpiándonos el peso de la inmensa cabalgata. Nos sentimos frescos, renacidos, bautizados, cuando al amanecer emprendimos los últimos kilómetros de jornada que me separarían de aquel eclipse de mi patria. Nos alejamos cantando sobre nuestras cabalgaduras, plenos de un aire nuevo, de un aliento que nos empujaba al gran camino del mundo que me estaba esperando. Cuando quisimos dar (lo recuerdo vivamente) a los montañeses algunas monedas de recompensa por las canciones, por los alimentos, por las aguas termales, por el techo y los lechos, vale decir, por el inesperado amparo que nos salió al encuentro, ellos rechazaron nuestro ofrecimiento sin un ademán. Nos habían servido y nada más. Y en ese "nada más", en ese silencioso nada más había muchas cosas subentendidas, tal vez el reconocimiento, tal vez los mismos sueños.

Señoras y Señores:

Yo no aprendí en los libros ninguna receta para la composición de un poema: y no dejaré impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mí alguna gota de supuesta sabiduría. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasión y en este sitio tan diferente a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveración necesaria, la fórmula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mí mismo.
En aquella larga jornada encontré las dosis necesarias a la formación del poema. Allí me fueron dadas las aportaciones de la tierra y del alma. Y pienso que la poesía es una acción pasajera o solemne en que entran por parejas medidas la soledad y la solidaridad, el sentimiento y la acción, la intimidad de uno mismo, la intimidad del hombre y la secreta revelación de la naturaleza. Y pienso con no menor fe que todo está sostenido -el hombre y su sombra, el hombre y su actitud, el hombre y su poesía- en una comunidad cada vez más extensa, en un ejercicio que integrará para siempre en nosotros la realidad y los sueños, porque de tal manera los une y los confunde. Y digo de igual modo que no sé, después de tantos años, si aquellas lecciones que recibí al cruzar un río vertiginoso, al bailar alrededor del cráneo de una vaca, al bañar mi piel en el agua purificadora de las más altas regiones, digo que no sé si aquello salía de mí mismo para comunicarse después con muchos otros seres, o era el mensaje que los demás hombres me enviaban como exigencia o emplazamiento. No sé si aquello lo viví o lo escribí, no sé si fueron verdad o poesía, transición o eternidad, los versos que experimenté en aquel momento, las experiencias que canté más tarde.
De todo ello, amigos, surge una enseñanza que el poeta debe aprender de los demás hombres. No hay soledad inexpugnable. Todos los caminos llevan al mismo punto: a la comunicación de lo que somos. Y es preciso atravesar la soledad y la aspereza, la incomunicación y el silencio para llegar al recinto mágico en que podemos danzar torpemente o cantar con melancolía; mas en esa danza o en esa canción están consumados los más antiguos ritos de la conciencia: de la conciencia de ser hombres y de creer en su destino común.
En verdad, si bien alguna o mucha gente me consideró un sectario, sin posible participación en la mesa común de la responsabilidad, no quiero justificarme, no creo que las acusaciones ni las justificaciones tengan cabida entre los deberes del poeta. Después de todo, ningún poeta administró la poesía, y si alguno de ellos se detuvo a acusar a sus semejantes, o si otro pensó que podría gastarse la vida defendiéndose de recriminaciones razonables o absurdas, mi convicción es que sólo la vanidad es capaz de desviarnos hasta tales extremos. Digo que los enemigos de la poesía no están entre quienes la profesan o resguardan, sino en la falta de concordancia del poeta. De ahí que ningún poeta tenga más enemigo esencial que su propia incapacidad para entenderse con los más ignorados y explotados de sus contemporáneos; y esto rige para todas las épocas y para todas las tierras.
El poeta no es un "pequeño dios". No, no es un "pequeño dios". No está signado por un destino cabalístico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo expresé que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo, que no se cree dios. El cumple su majestuosa y humilde faena de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada día, con una obligación comunitaria. Y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podrá también la sencilla conciencia convertirse en parte de una colosal artesanía, de una construcción simple o complicada, que es la construcción de la sociedad, la transformación de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de la mercadería: pan, verdad, vino, sueños. Si el poeta se incorpora a esa nunca gastada lucha por consignar cada uno en manos de los otros su ración de compromiso, su dedicación y su ternura al trabajo común de cada día y de todos los hombres, el poeta tomará parte en el sudor, en el pan, en el vino, en el sueño de la humanidad entera. Sólo por ese camino inalienable de ser hombres comunes llegaremos a restituirle a la poesía al anchuroso espacio que le van recortando en cada época, que le vamos recortando en cada época nosotros mismos.
Los errores que me llevaron a una relativa verdad, y las verdades que repetidas veces me condujeron al error, unos y otras no me permitieron -ni yo lo pretendí nunca- orientar, dirigir, enseñar lo que se llama el proceso creador, los vericuetos de la literatura. Pero sí me di cuenta de una cosa: de que nosotros mismos vamos creando los fantasmas de nuestra propia mitificación. De la argamasa de lo que hacemos, o queremos hacer, surgen más tarde los impedimentos de nuestro propio y futuro desarrollo. Nos vemos indefectiblemente conducidos a la realidad y al realismo, es decir a tomar una conciencia directa de lo que nos rodea y de los caminos de la transformación, y luego comprendemos, cuando parece tarde, que hemos construido una limitación tan exagerada que matamos lo vivo en vez de conducir la vida a desenvolverse y florecer. Nos imponemos un realismo que posteriormente nos resulta más pesado que el ladrillo de las construcciones, sin que por ello hayamos erigido el edificio que contemplábamos como arte integral de nuestro deber. Y en sentido contrario, si alcanzamos a crear el fetiche de lo incomprensible (o de lo comprensible para unos pocos), el fetiche de lo selecto y de lo secreto, si suprimimos la realidad y sus degeneraciones realistas, nos veremos de pronto rodeados de un terreno imposible, de una tembladera de hojas, de barro, de nubes, en que se hunden nuestros pies y nos ahoga una incomunicación opresiva.
En cuanto a nosotros en particular, escritores de la vasta extensión americana, escuchamos sin tregua el llamado para llenar ese espacio enorme con seres de carne y hueso. Somos conscientes de nuestra obligación de pobladores y -al mismo tiempo que nos resulta esencial el deber de una comunicación crítica en un mundo deshabitado y, no por deshabitado menos lleno de injusticias, castigos y dolores- sentimos también el compromiso de recobrar los antiguos sueños que duermen en las estatuas de piedra, en los antiguos monumentos destruidos, en los anchos silencios de pampas planetarias, de selvas espesas, de ríos que cantan como truenos. Necesitamos colmar de palabras los confines de un continente mudo y nos embriagaba esta tarea de fabular y de nombrar. Tal vez esa sea la razón determinante de mi humilde caso individual; y en esa circunstancia mis excesos, o mi abundancia, o mi retórica, no vendrían a ser sino actos, los más simples, del menester americano de cada día. Cada uno de mis versos quiso instalarse como un objeto palpable: cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo: cada uno de mis cantos aspiró a servir en el espacio como signos de reunión donde se cruzaron los caminos, o como fragmentos de piedra o de madera en que alguien, otros, los que vendrán, pudieran depositar los nuevos signos.
Extendiendo estos deberes del poeta, en la verdad o en el error, hasta sus últimas consecuencias, decidí que mi actitud dentro de la sociedad y ante la vida debía ser también humildemente partidaria. Lo decidí viendo gloriosos fracasos, solitarias victorias, derrotas deslumbrantes. Comprendí, metido en el escenario de las luchas de América, que mi misión humana no era otra sino agregarme a la extensa fuerza del pueblo organizado, agregarme con sangre y alma; con pasión y esperanza, porque sólo de esa henchida torrentera pueden nacer los cambios necesarios a los escritores y a los pueblos. Y aunque mi posición levantara o levante objeciones amargas o amables, lo cierto es que no hallo otro camino para el escritor de nuestros anchos y crueles países, si queremos que florezca la oscuridad, si pretendemos que los millones de hombres que aún no han aprendido a leernos ni a leer, que todavía no saben escribir ni escribirnos se establezcan en el terreno de la dignidad sin la cual no es posible ser hombres integrales.
Heredamos la vida lacerada de pueblos que arrastran un castigo de siglos, pueblos los más edénicos, los más puros, los que construyeron con piedras y metales torres milagrosas, alhajas de fulgor deslumbrante, pueblos que de pronto fueron arrasados y enmudecidos por las épocas terribles del colonialismo que aún existe. Nuestras estrellas primordiales son la lucha y la esperanza. Pero no hay lucha ni esperanzas solitarias. En todo hombre se juntan las épocas remotas, la inercia, los errores, las pasiones, las urgencias de nuestro tiempo, la velocidad de la historia. Pero, ¿qué sería de mí si yo, por ejemplo, hubiera contribuido en cualquiera forma al pasado feudal del gran continente Americano? ¿Cómo podría yo levantar la frente, iluminada por el honor que Suecia me ha otorgado, si no me sintiera orgulloso de haber tomado una mínima parte en la transformación actual de mi país? Hay que mirar el mapa de América, enfrentarse a la grandiosa diversidad, a la generosidad cósmica del espacio que nos rodea, para entender que muchos escritores se niegan a compartir el pasado de oprobio y de saqueo que oscuros dioses destinaron a los pueblos americanos.
Yo escogí el difícil camino de una responsabilidad compartida y, antes de reiterar la adoración hacia el individuo como sol central del sistema, preferí entregar con humildad mi servicio a un considerable ejército que a trechos puede equivocarse, pero que camina sin descanso y avanza cada día enfrentándose tanto a los anacrónicos recalcitrantes como a los infatuados impacientes. Porque creo que mis deberes de poeta no sólo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetría, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino también con las ásperas tareas humanas que incorporé a mi poesía.
Hace hoy cien años exactos, un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados, escribió esta profecía: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes. (Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades).
Yo creo en esa profecía de Rimbaud, el vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un país separado de todos los otros por la tajante geografía. Fui el más abandonado de los poetas y mi poesía fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre confianza en el hombre. No perdí jamás la esperanza. Por eso tal vez he llegado hasta aquí con mi poesía, y también con mi bandera.
En conclusión, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabadores, a los poetas que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: sólo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia, dignidad a todos los hombres.
Así la poesía no habrá cantado en vano

LA MADERA, SIN FIN

2008-03-25T23:17:00.001-07:00

Que fatal y desoladora es mi existencia! , proclamaba a los cuatro vientos del desierto un árbol, si un árbol en medio de la nada, del calor infernal y de las dunas oscilantes. En éste paraje tan inhóspito, vivía ( si se puede llamar vida, claro esta ) este deprimido ser.
No conocía a nadie, ningún beduino se acercaba a tomar sombra, ya que éste vegetal carecía de hojas y sus ramas eran muy delgadas, debido a la escasa agua, que paradójicamente solo alcanzaba para que viviera un solo ser, por ende, habitaba sin compañia. No tenia madre, mucho menos compañera ni hijos, y estaba condenado a no tenerlos. Ya sea por su intolerancia o por los pocos recursos, no permitiría albergar a otro ser.

El sofocante SOL y su avanzada EDAD, lo hicieron tener un alma dura, ser amargado, intolerante, maldecir al viento y odiar la estrellas, que al ser radiantes, le causaba envidia mortal al pobre ser. Así paso su trágica existencia, completamente solo y desconsolado, no tuvo nada a que aferrarse para que su vida sea trascendental, carecía un motivo para seguir viviendo. Y decidió morir.

Su muerte fue lenta y penosa ya que no dependía de el. Sólo una brutal sequía de muchos años lograron acabar con aquel martirio. Logró lo que tanto anhelaba, morir. Pero se equivocó. Como todos los seres de este mundo, poseía alma, y sepa usted lector que ésta última es imperecedera. Lamentó lo sucedido, seguía siendo conciente, seguía con esa amargura en su interior. Ya no era un árbol, claro está, se había convertido en una madera, una de las mas duras que existían por aquella época, debido a la constante fatalidad que soportó.

Algún ser lo transportó a tierras lejanas, llegó a ciudades, pueblos y aldeas, pero nadie lo utilizaba, no servía para nada, era muy dura para ser trabajada y no se podía cortar fácilmente para ser empleada como leño. Transcurrió mucho tiempo hasta que cayó en manos de un carpintero. Lo puso en el fondo de un depósito y permaneció en el olvido.
Ahora ya no estaba solo, pero la soledad lo seguía abordando. Veía como sus parientes, el cedro o la caoba eran convertidos en finísimos muebles, acogedoras camas o suntuosos barcos de pesca. Jamás lo utilizaron para tal fin. El mencionado trabajador de madera, cuando lo veía, se limitaba a decir, algún día tendrás un objetivo. Obvio que la madera jamás le dio importancia a esa mención.

Y el día ocurrió, su meta iba a ser una de las más repudiadas, se convertiría en el instrumento de muerte de un delincuente. Tenía que ser él y solo él porque tal fin no le era permitido a otras maderas finas que si tenían un uso esencial. Su dureza hizo sufrir al sentenciado hombre. Ambos fueron escupidos, maldecidos y azotados. No podía creer tal fin, odiaba su existencia, maldecía a Dios y a todos los seres por haberle hecho pasar tan trágica vida.

Lo que no sabía aquella madera, que con ese acto pasaría a la eternidad, fue, es y será recordado por miles de seres como algo vital en su existencia, como su esencia Pasó a la inmortalidad, no solo en espíritu, sino también materialmente, algo que nadie haya logrado jamás. Probablemente esa madera esté colgada en su cuello, en la cumbre de una montaña sagrada, en su pared o algún santuario, admirada por muchos seres, Muchas obras de arte la evocan, infinidad de libros la describen, centenares de miles de almas lo llevan dentro de si.

Tuvo su esencia imperecedera, trascendió, y será catalogada como la madera más valiosa de todos los tiempos…me refiero a la cruz, la CRUZ DE JESUS

Quizás aquellos muebles o fastuosidades antes mencionadas ya hayan sucumbido, como todo lo material. La verdad, lo esencial siempre permanecerá

LA HISTORIA AL REVES

2008-03-25T23:08:00.000-07:00

LA VIDA estuvo y me seguirá esperando!!
Recién mi vida está por comenzar
Libre al fin

Al final del camino, encontré la paz
Llegó a mí!!
Arte, esencia, vitalidad
Siento la plenitud de mi ser nuevamente
Después de todo el revuelo iniciado no hace mucho
Dias, semanas, meses, años
Transcurrieron
Y no pudieron tumbarme
El alma de niño permanece
No morirá

Siento el placer de estar vivo
Con la música rítmica y motivadora,
Con los poetas y artistas del mundo,
Añore las vidas bohemias y unicas
En mi propia celebración onomástica
Bailé la fiesta indescriptible y fascinante de Harry Haller
Recorde cada canción, cada jazz
Senti todas sus satisfacciones y desaires
Vi a Kamala y sus distintos rostros
Gocé con Armanda, en todas sus formas
Pude ser YO!!

Las frases e imágenes fueron evocadas
Disfrute gozoso cada palabra de Neruda,
De sus viajes, de los mios
De su vida, de la mia
Senti la libertad de una gran fuga
Apareció aquella añoranza esencial del Principito
Con la manera simple de vivir
Viajé por aquel camino inca milenario
Volvi por el sendero mágico de mi pasado
Vi a Siddhartha, escuché al rio
Mi alma había experimentado todas las formas
Había dejado la cruz, completado el círculo
Estoy vivo!!, no pereció aquella esencia
Comprendi después de todo que
La busqueda de la felicidad, el amor innato
No ha muerto!! Apareció ante mi, la ultima esencia

Despertó
Aquel pajarillo cantor que brillo por mucho tiempo.

Lloré de felicidad, de rabia, de alegría, de angustia
Y sucedió

Desesperé, pude ver en mi interior
Pensé que ya habia desaparecido
Quedaba una fibra, muy intima y delgada
En mi alma no habia casi nada
Crei desfallecer y sucumbir
No tenía nada a que sostenerme
Era desesperante, grité piedad

Estaba vacio!!

Mire al espejo y note..que
Era un mar de contradicciones, dudas y temores
El ser humano…
El omnisapiente y el primitivo
El insensible innato y el sensitivo embelesado
El indefenso animal y el pensante ser
El niño sobreprotegido y el hombre calculador
Todos luchaban entre si
El lobo estepario y el hombre niño
Senti todos mis YO aparecer ante mi

Dios me protegió
El mundo lloró!!

Tuve la tranquilidad y paciencia para superar todo
La prueba ya había sucedido
Todo estaba bien
Algo material habia sucumbido
No importa
El círculo dio la vuelta, ya nos tocaba
Ya mi hora de enfrentar tamaña situación
Animo y desaire
Esperanza y desolación
Cargué en mi todo sentimiento posible en un ser

Sentí desfallecer, pero volvi a creer
Era necesario volver a ella, donde todo comenzó
Nos sentiamos protegidos el uno al otro
Mientras muchos otros rogaban piedad
De aquella inevitable catástrofe
Abracé fuertemente a mi madre, por eternos minutos
Volvi a mi fuente, a mi raíz
Todo era incierto y temeroso
Cierta inquietud asomaba
Pense que no era real…
Me percaté

El terremoto había comenzado!!

Puede usted, señor lector, leer de manera inversa la historia
Igual da, todo volverá, la vida misma
En el orden que prefiera
El circulo de la vida
seguirá girando

QUE PROBLEMA TENER ALAS!!!!

2008-03-25T22:47:00.000-07:00

Que problema tener alas …

Sentir que todo es posible, hasta lo inimaginable, imaginar de todo, hasta lo imposible. Recorrer miles de mundos, sensaciones y sentimientos, sin barreras ,sin limitaciones sin prejuicios, sin un pasado que te atormente y sin ningún futuro que te tenga esclavo, experiencia invalorable… a pesar de todo eso digo

….Que difícil tener alas!!! ….

Encontrar en cada ser, en cada lugar, en cada lectura, en cada aroma, en cada sonido, en cada melodía, en cada experiencia …en todo ….encontrar algo esencial, algo maravilloso, algo perdurable, eterno, algo por lo que valga la pena seguir existiendo y trascendiendo…..a pesar de todo eso digo …..

…Que lio tener alas!!!!....

Sabina lo dijo… enamorarse de todo, conformarse con nada, un aroma, un abrazo, un pedazo de pan y lo que buenamente me den por una balada de la vida privada de fulano de tal ….en fin…por algo es genio…por algo ve mas alla…por algo tiene alas. Lástima que no tenga los siete cardenales en el corazón….ya sabes….

….Que problema tener alas!!!....

Atreverse a vivir, sin limitaciones, siguiendo los dictamenes esenciales, andar ligero, sin preocupaciones mundanas, sin ataduras, para asi ir mas y mas lejos, muy alto alto y muy pero muy profundo tambien, claro esta, dentro del mar llamado corazon….no me tendría que quejar, pero ….

…Dios porque me diste alas!!!

Si porque!!!...la ignorancia suele ser la mejor envestidura, el estar ciego, sordo e inexpresivo como un animal te evita el problema que conlleva tener alas , vale decir, no ser parte de este mundo, estar fuera de, outside, so far away….Tener alas, para los que no tienen, es sinonimo de: ser esencial pero distante, ser ejemplo pero no modo de vida, ser souvenir mas no un recuerdo, tener mucha letra pero no ser leido, recordar cada minuto pero no ser añorado un instante, ser conocido por todos pero reconocido por nadie….Dios …

…Alas!!!

Fácil sería sumergirse en la rutina, razonar mas no pensar, gozar pero no sentir, inhibir y no expresar, ser esclavo de los futuros esclavos, esclavo del futuro, ser prisionero del futuro que nunca llegara, del dia maravilloso que nunca existe, facil es rendirse en este mundo, facil ser marioneta, ser preso de su propia ignorancia, facil gatear, mirar al suelo, limitarse, embrutecerse….caer en la monotonia … y no volar!!

…después de todo me diste alas!!!

Tal vez te equivocaste en ponerme alas en este mundo, tal vez estas alas no son para mi, o el mundo no es para mi. Que difícil es tener que cuadricularse en una monotonia, en una carrera derecha, plana y sin desvios, sabiendo que uno tiene alas y quiere explorar todo y cada uno de los mundos que se le presenta. Que difícil tratar de escapar de esta obra de teatro donde a cada uno le imponen un rol, sin saber que cada uno debe y tiene que crearse su propia obra, su propio cuento su propia fantasia. Quisieron de mi hacer un robot, another brick in this fuckin’ wall…pero no…escape con mis alas….vole, crei caer…pero no…volvi a creer, volvi a soñar…pude volar.

Cada vez que yo queria volar me decian, no lo hagas!!! …te vas a caer ..y de pronto plop!! …me cai.. y seguian diciendome no lo hagas, no lo hagas , no lo hagas!!! ….en vez de decirme ….Vuela, vuela tan alto como puedas, tan libre como te sientas, tan feliz como desees, tan lejos como quieras..Vuela, vuela que volare contigo ….nunca lo escuche!!...lo escuchare?

Que difícil tener alas no?

Pero sabes que, estas alas me hicieron y me haran libre, me hicieron descubrir lo que realmente soy y lo que es esencial en esta vida, liberarse!!...encontrar cada uno su fin supremo …por eso te digo.

Que problema tener alas!!

PERO NUNCA DEJARE DE VOLAR !!!!!